Conociendo el Corán

El servicio militar había terminado. Todos los amigos que conocí allí y con quienes estuve siempre juntos salían antes que yo. Porque ellos habían llegado antes que yo. Dos salieron dos días antes y uno un día antes. Pero todos me esperaron antes de irse. Nos reunimos en un hotel. Qué hermosa es la libertad. Sentarse, tomar aunque sea un té, pero en libertad, no bajo presión, no atemorizado. Por supuesto que quería que me esperaran, pero tampoco podía pedirles que lo hicieran. Eso me parecía un deseo egoísta. Sin embargo, como me esperaron, me alegraba y a la vez sentía gratitud. En general todos se habían marchado. Nosotros dijimos que iríamos juntos primero a Antalya y luego a Alanya. Durante dos meses habíamos vivido juntos siempre bajo ciertas condiciones, pero ahora las condiciones y las circunstancias eran distintas. No sé si queríamos conocernos también de esta manera. Quizá lo nuestro era, sin pensar en nada, solo compartir nuestra alegría. Ellos fueron enseguida a un burdel en Antalya. Yo dije que no iría. Había otro amigo más, tenía dos esposas. Una turca y una alemana; con la alemana casado legalmente, y con la turca iba a vivir con matrimonio religioso (imam nikâhı). Más tarde supe que de ninguna manera fue feliz. En fin, este amigo parecía un poco religioso. No creo que practicara esa religiosidad con gusto. Quizá era así porque lo habían criado de esa forma, no lo sé. No tenía conocimiento alguno sobre Dios. Pero cuando yo dije «no iré», él también se dejó influir y dijo «yo tampoco iré». Los otros dos amigos, en cambio, insistían: venid, por favor, aunque sea a echar un vistazo. Y yo lo tomaba a broma diciendo: «de todos modos no iría solo por él». Ellos entendieron que estábamos decididos y se fueron. Nosotros esperábamos en el coche. Pasó bastante tiempo y las horas transcurrían, pero no volvían. El que estaba a mi lado empezó a inquietarse. Cada dos por tres decía: «ven, vamos a ver qué les ha pasado a estos». Yo lo distraía, porque para mí ir allí era una prueba enorme. Al final ya no aguantó más y dijo, vamos. Y yo, para seguir eludiéndolo, decía: «ve tú al menos, yo esperaré solo aquí en el coche, quizá entretanto vuelvan y así tu ida no habrá sido en vano, enseguida te enviaré a uno de ellos detrás», pero fue en vano. Tenía que ir por fuerza. Bien, dije, y por dentro pensaba: «¿Tan débil eres? Sea donde sea, si una persona es valiosa, los lugares y las circunstancias no destruyen ese valor». De nuevo por dentro me decía: «¿Acaso el oro pierde su cualidad cuando cae en el barro?». Al final entramos en aquellas casas, mirando en cada una: dónde están estos, ¿o les habrá pasado algo? Todas aquellas mujeres nos miraban de forma incitante y eran hermosas unas más que otras. «Qué fácil es pasar una noche con ellas», pensaba. Sin embargo, si uno viera a tales mujeres en la calle, se diría por dentro: «algo así nunca podría suceder». Aquí, en cambio, estas mujeres, a cambio de dinero, se volvían tuyas como un coche de alquiler. Un coche que quizá uno nunca podría comprar, pero cuando lo alquila, por ese día es suyo. Y encima, ¿cómo se puede comparar a una persona con un coche? Por desgracia, es así. Por más que miramos, salí como si fuera de hielo, pero por dentro me estallaban volcanes. No encontramos a los amigos, fuimos al coche, y ellos luego llegaron uno por uno.

Yo mismo me quedé asombrado de este asunto. Con extrañeza pensaba para mis adentros: ¿cómo fue posible que volviera sin haber hecho nada? Me alegraba; poseer una voluntad fuerte me alegraba. El haber leído la Sagrada Escritura una sola vez había producido en mí este deseo, estos cambios. En un año, mientras yo leía la Sagrada Escritura, aquellos Testigos ancianos habían venido, todos ellos quizá unas 10 veces. Pero jamás pude imaginar que aquellos conocimientos que adquirí leyendo acostado en mi cama me cambiarían.

Más tarde, tras pasar un día juntos en Alanya, nos separamos. Yo iba a ir a Gemlik, a un apartamento que mi madre había alquilado sin haberlo visto nunca. Se mudaron allí desde Estambul mientras yo estaba en el servicio militar. Era un mes de diciembre húmedo y brumoso. La casa, los muebles, todo estaba por todas partes. No era en absoluto un lugar para llegar del servicio militar y descansar. A mi madre le encantaba el desorden, el desbarajuste, cambiar de casa con frecuencia. Por lo que recuerdo de mi infancia, nosotros siempre nos mudábamos y cambiábamos de casa. Es como si hubiéramos recorrido cada barrio de Estambul. Seguramente también tenía sus razones. ¡Los muebles no cabían en el apartamento de 130 metros cuadrados! Mi madre convivía también con un hombre. El ingeniero agrónomo Nihat Bey había trabajado en muchos cargos y, tras su jubilación, había ejercido de director en la fábrica Ülker. Yo lo llamaba padre Nihat. Conversaba mucho, era alguien que adoraba hablar más que escuchar. Ambos eran ancianos. Al unirse los muebles del hombre con los de mi madre, por supuesto la acumulación de años de dos casas no cabía en un solo apartamento. La tarea recaía otra vez sobre mí. Todo se puede hacer, con tal de que el otro quede satisfecho y valore lo que has hecho. Mi deseo de un ambiente ordenado y cómodo no era solo por mí; yo creía que también era agradable para esas personas. Sin embargo, mi madre no daba ningún valor a esas cosas. En estas luchas que libré desde la infancia, vi que las personas tienen aspectos muy diferentes unas de otras; aunque sea tu madre, tu hermano, incluso tu hijo, es así. Mientras alguien a quien no conoces en absoluto, de muy lejos, disfruta exactamente de las mismas cosas que a ti te gustan y piensa como tú en muchos temas; las personas con las que vives tan estrechamente juntas, con las que compartes la misma casa, familia y educación, son tan opuestas entre sí que uno cae en el asombro. Aun así, la persona a la que más quería en el mundo era mi madre. Pero ese amor, más que felicidad, generalmente daba dolor. Después de las cosas que vi de aquellas personas en los orfanatos, mi madre me pareció un ángel. Cuando me orinaba encima, ni una sola vez me regañó. Mi madre era la única persona que entendía que esto no estaba en mis manos. Quizá por eso sentía mucha gratitud. Salvo dos veces, mi madre nunca nos golpeó a ninguno. Esas dos veces las descargó sobre mí. La primera vez tenía razón, pero de la segunda todavía no puedo decir que la tuviera. Mi madre, como toda persona, era alguien con defectos y también con buenas cualidades. Creo que era aún mejor sobre todo con nosotros, es decir, con sus hijos. Era hospitalaria y generosa con todos. No le gustaba ir a casa de nadie, pero a todo el mundo, viniera quien viniera, le daba de comer y beber y así lo despedía. Entonces era feliz. Es decir, en mi madre pesaba por naturaleza el sentimiento de Jesús el Mesías: «hay más dicha en dar que en recibir» (Hechos 20:35). La mayoría de la humanidad, en cambio, ha desarrollado en sí misma un sentimiento totalmente contrario. ¡Para ellos rige el principio de que «recibir es más dichoso que dar»! ¡Y sobre todo para los religiosos! Puede ser, la gran mayoría de las personas es así, pero que los religiosos sean así es aún más contradictorio. Porque Dios es generoso y ama al que es generoso. Entonces, ¿por qué los religiosos, al contrario, son los que más aman el dinero? Mientras que para satisfacer a una persona que llamamos mundana hay que dar mucho, uno religioso se conforma con muy poco. ¡Pero tú con tal de dar, y él con tal de recibir! El sueño de casi todos los jóvenes Testigos, cuando predican de puerta en puerta, es entrar por la puerta de alguien rico, y además que ese rico crea lo que le cuentan. Por supuesto, el pensamiento que hay detrás es evidente. Si de todos modos este pensamiento se ha convertido en el principio de su cuerpo directivo, ¿por qué habría de pensar él de otra manera? ¡Ellos también tienen las mismas ensoñaciones! Y si encuentran a alguien así, ¿qué esperarán de él? Todas las aguas de la presa se volverán ahora hacia ellos y fluirán. En la mayoría de los casos así ha sido. El rico, que además tiene que ser generoso, compartirá ahora con ellos todo lo suyo. ¿Le agrada a Dios acercarse a las personas con esa esperanza? Pero, si uno se fija, los Testigos no juegan a ningún juego de azar. Ni lotería ni loto; incluso aunque sea gratis, evitan los juegos de azar. Salvo los que lo hacen a escondidas, no se sabe. Mientras creen que esto es pecado, entonces, ¿qué es esto otro? ¿Solo los Testigos son así? Ya lo dije: al menos yo no me he encontrado con una persona generosa que se las diera de religiosa. Los había buenos, los había sabios, los había instruidos, pero generoso no había. Seguramente también los hay, pero yo no lo he visto. Sin embargo, también debo decir que muy, pero muy pocos de entre ellos me acogieron en su casa con gusto, sin esperar nada. Lo más importante es que dieron comodidad a aquel huésped. En mi relación de casi veinte años me he encontrado con dos o tres familias, como máximo, que fueran así. Pero por lo general dan mucho valor a lo material. El que conoce a Dios parece aferrarse aún más a los valores materiales. Sin embargo, Dios enseña justo los valores contrarios. Quiere que se dé valor a las cosas espirituales. Por ejemplo, Jesús en Mateo 6:19-21 dice:

«No os acumuléis tesoros en la tierra. Aquí la polilla y la herrumbre los consumen, y los ladrones penetran y roban. Más bien, acumulaos tesoros en el cielo. Allí ni la polilla ni la herrumbre los consumen, ni los ladrones penetran y roban. Porque donde esté vuestro tesoro, allí estará también vuestro corazón.»

Es decir, aquello a lo que damos valor como tesoro, allí está también nuestro corazón. Entonces, a partir de esta explicación, de mis propias experiencias, de las verdades de la historia, ¿no está claro dónde están los corazones de los religiosos? Durante años vienen a tu casa, comen, beben, y solo años después llegas a enterarte de dónde viven ellos siquiera. Supuestamente dan a conocer a Dios. Sin embargo, cuando miras sus obras, te dices a ti mismo: «no puede ser, hombre». Por dentro piensas: «Dios no dice que se hagan tales cosas, ni lo ha dicho». Y si, tras cien sucesos, ya no aguantas y estallas, y le dices lo que llevas dentro a uno de ellos; el malo resultas ser tú otra vez. Por qué lo dijiste. Como dije, por dinero las personas han hecho de todo. ¿Para qué se han hecho las guerras, si no? Napoleón también expresa esta verdad hablando con estadistas en una mesa. Ante su afirmación «nosotros luchamos solo por dinero», un inglés le responde despreciándolo: «nosotros luchamos por nuestro honor y nuestra gloria», y Napoleón le suelta la réplica: «¡Cada uno lucha por aquello que no tiene!».

Y para quienes ven el dinero como un señor, Jesús el Mesías dice:

«Nadie puede servir a dos señores. Porque o aborrecerá a uno y amará al otro, o se apegará a uno y despreciará al otro. No podéis servir a la vez a Dios y al dinero (mammón, la riqueza)», dice en Mateo 6:24. Mientras estos versículos orientan a la persona a ser mesurada frente a los valores materiales, subrayan también, de manera absoluta, no confundir a Dios con las cosas materiales. También en el Corán se dice continuamente que no debemos dar valor a los bienes y a la riqueza de este mundo. (Sura La Vaca (2):200) Un orador en un congreso de los Testigos había dicho así: «El dinero es un pésimo señor, pero un muy buen sirviente». Por más que ellos den tales sermones en beneficio propio, esta frase era muy cierta. Es decir, esto dependía de con qué ojo lo miráramos. Si tenemos el dinero por encima de todo, entonces es nuestro Dios. Si tenemos el placer por encima de todo, entonces esta vez él es nuestro Dios. Si nos vemos a nosotros mismos por encima de todo, entonces nos hemos convertido a nosotros mismos en dios y nos hemos divinizado. Mejor dicho, aquello o aquel a quien tenemos por encima de todo, ese es nuestro Dios. Si tenemos al verdadero Dios por encima de todo, significa que hemos creído en Dios y hemos aceptado sus leyes y sus principios. No se debe esperar que nadie diga: «yo adoro al dinero». Eso lo muestra la propia persona con sus obras. Ese valor de tener algo por encima de todo, a veces las personas se lo dan a su coche, a su esposa, a sus joyas, o al afán de hacer carrera. Entonces la persona ha puesto en lugar de Dios su carrera, su esposa, su coche, sus joyas, e incluso el seguir la moda, es decir, los ha convertido en ídolos. Por eso en las Escrituras Sagradas se dice:

«Que el hombre ame a Dios con todo su corazón, con todo su entendimiento y con todas sus fuerzas, y ame a su prójimo (a las personas) como a sí mismo, es más importante que todas las ofrendas quemadas y los sacrificios», aparece así en el Evangelio, en Marcos 12:33. Con esto Dios indica que debemos entregarle, con gusto, con alma dispuesta, todas nuestras fuerzas, nuestro entendimiento y nuestro corazón. Así debemos acercarnos a Él. No con hipocresía, como si estuviéramos haciendo un trabajo impuesto. De todos modos, ninguno de estos versículos da lugar al egoísmo, al interés propio. Algunos ven estas cosas como detalles pequeños y sin valor. Sin embargo, estos son los frutos de esa persona, de esa religión, de ese Estado, etc. Un árbol no puede pensarse como compuesto de un solo fruto. Tiene muchos frutos iguales. Cuanto más podridos estén sus frutos, se dice que ese árbol es un árbol que da mal fruto. La avaricia, la mentira, comportarse sin misericordia, estar lejos del amor, ser injusto, la mentira; ¿acaso cada una de estas cosas no es un mal fruto? Todos tenemos malos frutos. Pero a quienes dicen «si no fuera por nosotros no os salvaríais», ¿no habría que prestarles más atención en estos temas? ¿No habría que buscar en ellos buenos frutos? Precisamente por eso las religiones, cualquiera que sea, a lo largo de la historia han producido muy malos frutos. Pero Jesús el Mesías, para que no nos engañemos, establece una hermosa regla. Al decir «Por sus frutos los conoceréis» (Mateo 7:15-20), nos arroja luz y nos da una medida.

En aquel ambiente miserable recién mudado, no sé bien si tuve la oportunidad de hablar con mi madre sobre mis creencias, sobre las cosas que acababa de aprender. Pero seguramente unos días después la tuve. Si lo acogieron como «vaya, otra idea nueva», tampoco lo sé. Pero más adelante, hiciera lo que hiciera, acertado o equivocado, conforme a mi conocimiento acerca de Dios, entre los que más se opondrían estaría también mi madre. No éramos nada religiosos. En el siglo XX ya había comenzado en el mundo un odio contra los religiosos. Los países que llamamos comunistas les habían roto todas las uñas. No podemos decir que aquellos tuvieran razón, pero tampoco podemos decir que no la tuvieran. Junto a lo seco seguramente quemaron también lo verde. En nuestro caso también, la llegada de Atatürk y de la república a Turquía significó que se les quitara de las manos el poder a los religiosos. Y eso fue algo que muchas personas acogieron con simpatía. Después de todo esto, la generación de mi madre miraba naturalmente con ojos fríos las cosas que se hacían bajo el nombre de la religión. Todavía les doy mucha la razón. Ellos llegaron a esa conclusión sin hacer grandes investigaciones como yo, sino por lo que oyeron, por lo que vieron, por sus sentimientos naturales.

Uno se opone a ciertas cosas pero no sabe explicarlo. O tampoco hace falta ver muchos, muchísimos sucesos negativos para entender ciertas cosas. Con pequeñas cosas que dan náuseas uno toma enseguida una postura en contra de eso. El que no tenga conocimiento sobre ese tema no significa que necesariamente se equivoque. ¿Son las decisiones tomadas sin conocimiento como un juego de azar? Es difícil establecer una regla fija. Hay muchas cosas buenas que hacemos sin saberlo. Las hemos hecho sin siquiera prever su resultado. Junto a esto hay cosas malas que se hacen, y estas dan, o han dado, buenos resultados. Por ejemplo, en un suceso que aparece en la Sagrada Escritura y en el Corán, mientras que el que sus hermanos vendieran a José como esclavo era algo malo, Dios lo encamina de manera que dé buenos resultados. (Génesis 45:5-8) Pero lo que hicieron los hermanos que lo vendieron era, sin duda, malo. Con esto no apoyo un pensamiento fatalista. Además, sea bueno o malo, seremos responsables personalmente de lo que hacemos. El que lo que hicimos sea malo y Dios lo haya encaminado hacia el bien, no significa que nos hayamos salvado, o que la maldad que cometimos fuera incluso buena. Quien encamina hacia el bien una cosa mala es Dios; la maldad, en cambio, sale de nosotros. Dios no nos hace cometer la maldad, la cometemos nosotros mismos. El que corrige, el que tiende la mano de ayuda, es solo Dios. Sobre este tema surgirán preguntas aún más arduas, que también trataré en los temas siguientes. Por ejemplo: si Jesús el Mesías debía morir como sacrificio, debía inmolarse a sí mismo, ¿por qué entonces son culpables quienes lo mataron? Sin falta abordaré las respuestas a esta y a preguntas semejantes. No quiero saltar demasiado de rama en rama en mi libro. Si es posible, quiero reunir los temas en lugares concretos, pero veo que no lo consigo. Mi objetivo es esforzarme para que este libro sea de un modo que todos entiendan. Porque las palabras que se usan en relación con estos temas, como dije, no se usan con frecuencia en nuestra vida cotidiana. Por eso me veo obligado a dar explicaciones a menudo. Espero que esta vez tampoco se os haya escapado de la mente el otro tema.

Había venido a Turquía tomando un permiso de tres meses en total. Dos meses transcurrieron en el servicio militar, y una semana en los caminos de ida y vuelta. Junto a mi madre podía quedarme solo tres semanas más. Sin que yo se lo pidiera y en un momento inesperado, antes de acostarse, mi madre trajo un libro rojo y dijo: «Toma, este es el Sagrado Corán en turco, era mío, que sea tuyo». Con sentimientos que no lograba comprender lo tomé enseguida. ¿Este libro, como la Sagrada Escritura, atraería mi interés? Más que nada era un libro importante para mí. De todos modos, todo mi conocimiento provenía de la Sagrada Escritura que terminé de leer en un año. Empecé a leer también el Corán. Estaba escrito con un estilo distinto. No tenía el estilo de la Sagrada Escritura. Sin embargo, los sucesos que se narran en el Corán yo los entendía enseguida. En el Corán los sucesos pasaban de forma muy breve, incluso de una manera que alguien que no conociera la Sagrada Escritura no podría entender en absoluto. Los sucesos que en la Sagrada Escritura se narran como largas historias, en el Corán se contaban de forma fragmentada. Çetin Altan tenía un libro titulado «Kopuk Kopuk» (Fragmentado), y me vino a la mente. Creo que a este libro mío también se le podría llamar fragmentado. Con aquel Corán que cayó en mis manos, sin saberlo, iba a caer dentro de grandes discusiones, disputas y odios. Yo, en cambio, lo hice con placer y todavía siento placer. Se subraya una profecía acerca de Jesús el Mesías y aparece: «Las personas me odiaron sin motivo». Yo he hallado mucho ánimo, consuelo y fuerza en estas palabras. Pero el que yo tenga estos sentimientos no demuestra que lo que hago, lo que creo, sea necesariamente correcto. Por sus creencias, las personas, a sabiendas o sin saberlo, han hecho cosas tan absurdas y tan malas. Ellos también expresaron de la misma manera la fuerza, la fe, el apoyo que recibieron. Sin embargo, cuando se mira la historia, uno dice: «lo que hicieron esas personas Dios no pudo haberlo apoyado en absoluto». Y sin embargo aquellas personas siempre atribuyeron a Dios ese apoyo y esa fuerza. Como yo también sabía esto en aquellos tiempos, jamás traté de dejar mi fe a merced de mis sentimientos. Diréis: ¿puede haber fe sin sentimientos? Desde luego no puedo decir que sea cien por cien posible. Yo traté de obtener mi fe, en la medida de mis fuerzas, de forma imparcial, dando lugar a la comprensión, a la lógica, al conocimiento, a la investigación y, lo más importante, a estos libros que podemos llamar los documentos que tenemos en mano. Quizá, sin darme cuenta, me esforcé por que fuera científico, es decir, demostrado. Porque en la ciencia no hay sentimiento. Es decir, que una persona diga: «yo siento que el mundo es redondo» sería ajeno a la ciencia. O que diga: «me sale de dentro decir que 2 por 2 es cuatro», aunque el resultado sea correcto, estas cosas no pueden demostrarse solo con sentimientos. Las religiones, por desgracia, son muy pobres en estos temas. Si buscas la respuesta a algo, si preguntas; ese hombre religioso autorizado, quienquiera que sea, no puede decir «yo no sé la respuesta a esto». Dice muchas cosas, ninguna es una respuesta, pero no dice, no puede decir «no lo sé». Por qué es esto una cuestión de orgullo, no lo sé. Y además teme salir del conocimiento religioso que le enseñaron. Si sus propias autoridades religiosas le dijeron en ese tema «la respuesta a tal pregunta es esta», ya está. Sea correcta o incorrecta, la respuesta a esa pregunta es para él esa. Que la entienda o no, no tiene ninguna importancia. Tampoco puede explicarla. Dice «esto es así, ya está» y así continúa. Y si se le pone delante alguien sincero, que busca con todo el corazón las respuestas a las preguntas, incluso el más honesto y esforzado de entre ellos busca y rebusca y te da la respuesta diciendo: «mira, en nuestro libro se da tal explicación sobre este tema». Lo lees y ves en esa respuesta un montón de incongruencias y vacíos, y los muestras. Esta vez esa persona te pone un sello con palabras como «orgulloso, engreído, obstinado, descerebrado». Y tú, casi como suplicando, preguntas: «por favor, quizá yo esté entendiendo o pensando mal, pero ¿no podría pensarse este tema también como yo digo? ¿Soy solo yo quien piensa así?». Y si dijiste eso, muy pocos, pero hasta el punto de poder decir que ninguno, hay quien tenga el valor de decir con sinceridad «puede ser, yo te entiendo». E incluso ese, al final, dice «pero tú, a pesar de todo, cree en lo que nosotros te mostramos». Sin embargo, aunque la persona diga «bien, ya que vosotros lo queréis así, entonces yo también lo creeré así», ¿podéis llamar a eso una fe verdadera? ¿Puede haber amor en una fe así?

Los temas que mencioné arriba resultaron como una descripción enigmática. Cuando lo explique dando ejemplos, creo que lo entenderéis mejor. Pues bien, al leer el Corán, sin saberlo, iba a entrar de lleno en estos sucesos de los que hablo.