Nueva York-Brooklyn

En realidad, en lo que respecta a mi propósito, hay muy poco que contar sobre este viaje. Aunque era alguien a quien no conocía en absoluto, la mayor cercanía la recibí allí de un pariente del amigo del que hablé, el de la tienda, que intentaba vivir trabajando bajo condiciones difíciles. En el aeropuerto me esperaba con mi nombre escrito en un papel que tenía en la mano. Se llamaba Hasbi, trabajaba en la cocina de un lugar junto a la carretera que era motel y restaurante. Tenía una hermosa esposa estadounidense. Más adelante oí que se había separado de aquella mujer. En mi opinión también, aquella señora, como muchas mujeres de nuestro tiempo, no era de las que aman la vida familiar. Aunque Hasbi me dio la habitación en la que se alojaba cuando estaba soltero, en el motel donde trabajaba, y me hizo dormir allí, encima pagó a la fuerza el precio de la habitación al dueño del establecimiento. Y eso que estaba casado, pero aun así no había dejado esa habitación. Con su esposa se quedaban en otra casa. El alquiler de la casa era casi tanto como un sueldo mensual que ganaban. Por lo que entendí, ponían el sueldo de uno en el alquiler y con el sueldo del otro se mantenían. El dueño del establecimiento no quería cobrarle a Hasbi por la habitación, pero yo me quedé asombrado con admiración de que él, a toda costa, pagara por mí el precio de aquella habitación. La generosidad y la hospitalidad que este hombre mostraba trabajando en condiciones tan difíciles, en un país cuya lengua ni siquiera conocía bien; eran en todo sentido superiores a las de aquellas personas muy religiosas que se jactan pronunciando discursos de amor en congresos, reuniones, mezquitas e iglesias, y que hacen todo en el nombre de Dios.

Me quedé junto a él dos noches y un día. Cuando digo «junto a él», lo bueno del asunto es que en el lugar donde me quedaba estaba solo, y era una habitación de motel. Me incomoda mucho estar de invitado. Pero allí estuve tan a gusto. La primera noche, cuando llegué del viaje, enseguida había pedido una pizza. Por ejemplo, cuando dices una pizza para cuatro o para tres personas, no vienen tres pizzas distintas, sino que el diámetro de la pizza crece, como una rueda enorme. Una pizza tan buena no la comí ni en Alemania, ni en Italia, ni en ningún otro lugar. Después, estando solo, comí pizza en Nueva York; estaba buena, pero no como aquella. Cuando llegó la hora de acostarme, me llevó a su habitación en el motel.

La primera noche que dormí allí, ¡no oí el ruido de dos personas que en las habitaciones de enfrente se estaban comiendo vivas, que pelearon hasta quedar cubiertos de sangre y se destrozaron mutuamente hasta el punto de no dejar en la habitación un solo objeto en pie! No sé si fue por estar sentado ocho horas en el avión, por el aire distinto de aquel lugar, o por sentir un cansancio excesivo. No sé por qué, mientras estuve por allí siempre padecí ese agobio de cansancio. Por la mañana, delante de la puerta estaba lleno de policías. Hasbi después me llevó y, mostrándome aquella habitación, me decía: «¿Ves esta habitación? Es igual a la habitación en la que te quedaste tú. Mira, no ha quedado nada en pie. El suelo y todo está cubierto de sangre.» Pregunté cómo había pasado. Dos amigos habían entrado en la habitación con dos cajas de cerveza. Mientras bebían y charlaban, surgió un desacuerdo y se pelearon. Se rompieron las botellas de cerveza en la cabeza el uno al otro. Hasbi me decía de nuevo: «Estos son gente salvaje, criminales.»

En aquel único día que me quedé en su habitación, hacia el mediodía, por si yo pasaba hambre, había hecho preparar tostadas. Vino corriendo con platos llenos de comida. No había posibilidad ni probabilidad alguna de comerme toda aquella comida. La trajo con las manos ardiendo y enseguida corrió de nuevo al trabajo. Quizá gastó conmigo también aquel medio descanso de media hora. Hasbi cumplió todos mis deseos. Confiándome también a un amigo suyo, me despidió hacia el lugar adonde iba. Al despedirnos, en la oscuridad, había puesto algo de dinero en un rincón de su coche, donde por la oscuridad no se veía en absoluto. Mi conciencia no lograba aceptar de ninguna manera que él, encima, hubiera gastado por mí el dinero que ganaba bajo aquellas condiciones. Entró en el coche y, enseguida, poco después vio aquel dinero, y me asombré de nuevo de cómo me lo devolvió a la fuerza. Cómo lo vio, qué clase de ojos tenía, todavía me sorprende. Vamos, aunque dijera que este hombre es orgulloso y que le dio vergüenza aceptar cuando le di aquel gasto que hizo por mí, al menos, aun viendo aquel dinero en la oscuridad, debería, como todas las personas que conozco, haber hecho la vista gorda. No fue así: lo vio y me lo devolvió a la fuerza. Este hombre, con su hospitalidad, me avergonzó muchísimo. Que Dios lo bendiga y lo ayude. Lo que vi en aquella persona a la que llamé extraña, no lo vi en personas a las que conozco desde hace años y por las que hice muchos sacrificios. Este amigo del Mar Negro mostraba, y encima con gusto, el amor al prójimo que Dios espera de cada persona. Bravo otra vez. De ninguna manera volví a ver a este buen hombre, ni le fui yo de utilidad alguna. Aun así, con esperanza digo: tal vez algún día.

Después de despedirme de él, me hospedé en casa de unos turcos que vivían en un lugar cercano a Brooklyn. Solo iba a quedarme la noche y partiría por la mañana. Y eso también por insistencia de ellos. Porque Hasbi me había confiado a ellos. Apenas habíamos empezado a charlar con ellos sobre por qué había venido allí y demás, cuando, al hablar yo del tema del Corán, se creó un ambiente tenso. Y eso que eran temas sencillos. Por ejemplo, cuando dije que Dios no ordena en el Corán que nos circuncidemos, o que la manera de rezar repitiendo en árabe como un loro es un invento de los hombres, y cuando encima quise mostrárselo en el texto mismo, se subieron por las nubes del todo. Y eso que yo, como invitado, me acogía a su buena educación y quería, con este tipo de preguntas, atraer su interés hacia el Corán. Sabía también que se enfadarían, pero estos temas me parecían vitales y necesarios. Ellos, en cambio, creo que los oían por primera vez. La casa era su casa, y yo era el extraño. Tampoco sabía el idioma, pero me pareció una descortesía irme de allí a las once de la noche. Además, empecé a contar lo que conté solo porque ellos me preguntaron a toda costa qué hacía. Si no, no tenía la intención de arrastrar a nadie a ningún lado. Sin embargo, mi propósito de siempre es ganar a las personas para Dios, incitarlas a investigarlo. Aquella noche me quedé allí, pero eso mejor pregúntenmelo a mí. El que me había traído allí también desapareció del mapa. Y yo pensaba para mis adentros: que venga y que me libre. Lo único que quería era ir a un hotel y recobrarme. En aquel lugar indeseado me levanté al amanecer. Fui en silencio a la cocina. Estos cuatro o cinco hombres habían alquilado juntos esta casa, una auténtica casa de obreros solteros. Si en lugar de decir que era Estados Unidos me dijeran que aquello era Estambul, el barrio de Tophane, lo creería enseguida. Miré por la ventana a ver si acaso era solo el lugar donde ellos se alojaban el que era así, y otros lugares eran distintos. El aspecto exterior de todas las casas y también las cortinas eran como las de ellos. ¿Qué otras cosas indignantes vería y oiría todavía en este país, el más rico del mundo, el más superior en técnica bélica? Y encima, en ese lapso tan corto de tiempo.

El tiempo parecía haberse detenido y de ninguna manera lograba pasar. Yo estaba sentado en la cocina, esperando así, sin hacer ruido alguno. Era domingo por la mañana, y todos dormían también. Sobre todo los turcos no se levantan antes de las doce, y eran apenas las seis, es decir, el amanecer más temprano. Uno de ellos se levantó. ¡Al parecer iba a ir a trabajar en domingo! Era también el más decente de entre ellos. Me dijo brevemente: «Si tú nos trastocas también la fe que poseemos, ¿de qué nos aferraremos por aquí?» Después de decirlo, tenía que irse enseguida, y se fue. ¿Acaso aferrarse a la mentira protege al ser humano? En aquel país que llamaban extraño, ¿taparse los oídos a las verdades les serviría de guía? Además, ¿no habían acabado ellos también, como nosotros, esclavizados a aquellos países por todas esas cosas absurdas que creen y hacen? Eran apenas las seis. ¡Ay, qué voy a hacer! Como fuera, el tiempo también pasó junto con las tórtolas que yo contemplaba mirando por la ventana, y el que me había traído allí, gracias a Dios, se despertó. Serían las once, o algo así. Le dije: «Por favor, si me vas a hacer un favor, simplemente llama un taxi y dale esta dirección.» Nada, a toda costa quería llevarme él. Le digo «no te molestes» y demás, pero no me escucha. Aquella noche él no se había quedado mucho entre nosotros y apenas se enteró de los desagradables acontecimientos de los que se habló. Y aunque se enterara, todos ellos se temen unos a otros respecto a estos temas. Igual que los Testigos o las personas de otras religiones. Además, era alguien que no tenía relación alguna con la religión ni nada. En mi opinión, ninguno de ellos era religioso. Habían venido a Estados Unidos, y cada uno libraba una lucha terrible para sobrevivir. Esa lucha yo ya la conocía bien por lo de Alemania.

Por fin nos pusimos en camino. Por el camino, resulta que su coche estaba averiado o algo así; supuestamente entró un momento a un taller. Un momento, pero que no iba a terminar de ninguna manera; esperamos. El mecánico también era turco. Me asombré, en todas partes había turcos. Yo decía que me las arreglaría hablando en alemán, pero en Nueva York saber turco era más útil. Desde el taxista hasta el mecánico, desde el dueño del restaurante hasta el camarero, había turcos. Más tarde, cuando me quedé solo y me instalé en un hotel, mientras paseaba por las calles de Nueva York-Manhattan, ¡vi a una mujer, como aquellas personas sin hogar que duermen bajo los puentes en la calle, que echaba maldiciones en turco a todo el mundo! No podía creer lo que oían mis oídos. Nadie la entendía y a nadie le importaba. Ella, en cambio, seguía echando maldiciones en turco a todos. Mientras esperaba con los peatones para cruzar la calle de un lado a otro, ella pasó caminando junto a nosotros. Se notaba que la mujer dormía en las calles. Su cabello era rubio. Fantaseé así: «Quizá en los años sesenta se casó con un soldado de la flota estadounidense que vino a Estambul, y así vino aquí.» Las chicas turcas de aquella época, como todos, se morían por lo de América. Al ver a aquella mujer, dije para mis adentros: «El final del nido familiar formado solo con esa intención acaba así.» El ambiente de aquellos lugares me lo asemejé al Estambul de Taksim. Esto, claro, en versión americana.

Aquel amigo, que al final se dio cuenta de que me había puesto nervioso por lo mucho que esperábamos en ese taller, por fin me mandó llamando un taxi para que fuera al edificio central de los Testigos en Brooklyn. Por fin dije para mis adentros: «¡Uf!» Apenas llegué frente al edificio y bajé del taxi, había un coche delante de la puerta y dos personas que se notaba que eran marido y mujer, de pie frente al edificio. ¡Los domingos, en realidad, no había nadie por allí! El hombre tenía pinta de que iba a entrar a coger algo y salir. La mujer también esperaba en la puerta. Bien, dije: estos ya me ayudarán y me he salvado. Tenía mi maleta en la mano. Adonde fuera, tenía que arrastrarla también. En Estados Unidos, ya sea un taxi o quien sea, no existe la costumbre de poner en el maletero la maleta de alguien que la lleva en la mano. Adonde fuera a ir, metía en el asiento trasero del coche también aquella maleta enorme. ¡No sé por qué, no la ponían en el maletero! Se quedan mirando así. Es que no hay sitio en sus maleteros. Una vez, por casualidad, vi el interior de uno de sus maleteros: era indignante. No sé si llamarlo tienda de chatarra o desván de casas de gente descuidada; en fin, así tenían el maletero. Había venido aquí con la idea de quedarme al menos cuatro semanas. Además, sabía cómo se decían en inglés las palabras «hermana» y «hermano». A ellos les dije: «¿Eres tú hermano y tú hermana?» «Sí», dijo la mujer. Pero solo pude mostrar una expresión de que me alegraba mucho, y dejé claro que no sabía nada de inglés. También entendieron que yo tenía algún apuro relacionado con ellos. Como aquel día era domingo, iban a ir a la reunión. Se habían detenido frente a este edificio principal solo un momento para coger algo. El marido me llevó con ellos con una expresión que parecía decir «¿Y tú de dónde has salido, hombre?», y me llevaron a aquella reunión. En la reunión la mujer se puso nerviosa. Decía algo, corría de aquí para allá, pero yo no entendía. A las personas con las que hablaba se tocaba el cuello con la mano y demás, así que entendí, me acerqué a ella y la miré como diciendo «¿cuál es el problema?». ¡Resulta que me buscaba corbata y chaqueta! Dije «No problem» y pregunté por el aseo, señalando la maleta. Es decir, como diciendo «aquí dentro hay de todo». Me mostró el aseo. Entré en el aseo y me desvestí y me puse todo lo que aquella mujer quería: chaqueta, corbata, pantalón de tela, ¡todo para que quedara contenta! Cuando salí del aseo, me miró así, y como diciendo «ahora sí que sí», se le tranquilizó el interior y fue a sentarse en algún sitio en las primeras filas. Y no volví a verla nunca más. ¡Pero bueno, ella ya está tranquila! ¡La mujer, acostumbrada a ver en el establo un burro con ronzal, seguramente se incomodó al ver a uno sin ronzal!

La sala de reuniones era como un vagón de tren, estrecha y algo larga; unos cuantos negros barrigudos, corpulentos pero de aspecto dócil, esperaban de pie al fondo, como los porteros de las discotecas. Y este hombre que me trajo, con un aire serio y siempre ocupado, daba órdenes continuamente a diestra y siniestra. No entendí lo que les dijo a aquellos negros, pero mientras hablaba con señas de la mano, como diciendo «prestad atención a este», me sentó al fondo del todo, ante los ojos de aquellos negros. Ellos, a todo lo que él decía, o le decían alguna palabra muy corta, o siempre asentían con la cabeza. Él también fue a sentarse en algún sitio de las primeras filas. Debía de ser junto a su mujer; desde atrás no lo veía. ¡Una reunión de dos horas y encima en inglés! Me digo: ya tengo el pescuezo más fino que un pelo, qué le vamos a hacer, aguantaremos. Gracias a Dios terminó la reunión, y este hombre encontró por teléfono a alguien que hablaba alemán. Me pasó el auricular. Aquel hombre me preguntaba: «¿Para qué has venido, qué quieres?» Y yo digo: «He venido para hablar con ustedes.» Pero él dice «¿sobre qué?». Aunque le dije «no puedo explicarlo por teléfono», insistía a toda costa «solo dime el tema y basta». Le dije: «Voy a hablar sobre el Corán.» Bien, ya entendieron. Diciendo «mañana a las ocho vendrás al edificio central», me dijo «pásale otra vez el teléfono a esa persona», y ya podía imaginar lo que habló con él. La reunión se disolvía, y estos me endosaron de nuevo, dando órdenes militares, a un pobre desgraciado del que tampoco entendí lo que hablaba. Se notaba que aquel hombre era un pobre desgraciado del lugar, de esos a los que uno puede subírsele fácilmente a la espalda, y a la vez su guardián. A los más pobres desgraciados siempre se los usa como burros; esto es así en Asia, en América, en Europa y en África. Junto a este pobre desgraciado había también una mujer negra, enorme como medio mundo, a la que llevaba y traía a la reunión. Seguramente era Testigo o alguien interesado; se notaba que él la llevaba y la traía. Por lo que recuerdo, en el coche estaban su propia mujer y sus hijos gemelos de un año y medio, ¿y encima me metieron a mí en medio? O quizá su mujer vino con otros y nos encontramos en la casa, no lo sé, se me ha olvidado. Llevó a la mujer negra en coche hasta el metro, o algo así. Se notaba que él hacía también los trabajos de recoger y repartir. Esto lo sabía yo también por nuestras reuniones. En cuanto ven a un pobre desgraciado, enseguida se le acercan y le dicen, mira, ¿me traes esto?, ¿me llevas aquello? Siempre echan las cargas sobre otro. Pero él también, como un burro, debe de ser un pobre desgraciado incapaz de negarse. ¡Porque aquellos de arriba del todo no quieren ocuparse de cosas tan simples!

Yo ya estaba cansado de estos viajes. La falta de sueño, los ambientes distintos y agobiantes me habían abrumado. Ahora estaba también junto a estos pobres desgraciados. Digo «llévenme al hotel», y ellos dicen «no, no puede ser». ¡Qué clase de hospitalidad! ¿Significa esto «aquí, a toda costa, vivirás como nosotros decimos»? Hasbi, sí, un Hasbi, qué persona tan comprensiva, decía para mis adentros. Estaba tan cansado ya que lo único que quería era acostarme y dormir, aunque fuera en un pajar o en un establo. No, no lo encontré. ¡En América la cama se ha vuelto un objeto muy lujoso! Me quedaría junto a estos Testigos, a cuya casa había llegado, hasta la mañana siguiente, y después me encontraría con los de arriba del todo para hablar.

Llegamos a la casa de estos pobres desgraciados. Ellos me dicen algo, pero yo no entendí. Les dije, señalando con la mano, que lo único que quería era ya dormir. Claro, obedeciendo la orden de aquel que da directivas, el buen hombre me había recogido, me había traído a su casa, ¿qué más podía hacer? Ni tenía la posibilidad. No tenían cama para dormir ni siquiera para una sola persona aparte de ellos mismos. Tienen cocina, ¡pero el café lo compran en el restaurante de abajo! Hasta el huevo estrellado en la sartén lo compran siempre ya hecho, no lo hacen ellos. Esta situación la había visto en el desayuno de la mañana. ¡Así era América! A mí qué me importaba de estos, además yo estaba muy cansado y en aquel momento no quería nada más que dormir. En aquella casa suya de dos habitaciones había un sofá, y su casa estaba como en un estado de que fueran a mudarse. Él me señaló con la mano aquel medio sofá, dije «vale». Es decir, me acurrucaría allí y dormiría, como se duerme dentro de un coche. Y ellos se fueron de la casa. Yo, más que dormirme, me desmayé, por así decirlo. No sé si fue el aire distinto, si era la primavera, si el viaje, si el ánimo, o si todo a la vez, pero yo estaba acabado. En aquella casa como de dos habitaciones, cuyo aseo ni siquiera sabía dónde estaba, como un nido de cigüeña por el que había que andar saltando por encima de algunas cosas, mientras yacía desmayado sobre aquel medio sofá, cada dos por tres venía un montón de gente a la puerta. Hablaban a gritos. «Ay Dios, seguramente han venido con sus invitados, y yo durmiendo, quedará feo, voy a levantarme», me digo, y aunque, diciendo «quedará feo», me enderezaba a la fuerza, no venía nadie, y aquellos que hablaban a gritos se iban, y yo volvía a caerme de lado y a desmayarme de nuevo. Esto pasó así quizá diez o veinte veces. Cada vez, medio desmayado, como un tentetieso, me enderezaba un poco en aquel sofá estrechísimo, y luego, plum, volvía a tumbarme. No sé cuántas horas pasaron; gritaban delante de la puerta, pero ni venía nadie ni se iba nadie, no había nadie en casa. Parecía que había venido y se había ido un montón de gente. Cuando ya empezaba a volver en mí, se me abrieron los ojos y así, medio desmayado, miraba fijamente a un punto. Miro sin moverme lo más mínimo. No sé si estoy durmiendo o si estoy desmayado. ¡Ah! De pronto veo delante de mis ojos un pequeño ratón. Dije: no puede ser, es una alucinación. Él no me hace ni caso. Se pasea delante de mis ojos de aquí para allá. Los ratones solo me gustan en los dibujos animados de Tom y Jerry. Yo, poco a poco, empecé a volver en mí. El ratón se paseaba dentro de la cocina, encima de los armarios, por todas partes. Uno de los cajones de la cocina estaba entreabierto, y él intentaba meterse dentro. Me dije: bien, en cuanto entre, cerraré el cajón sobre él, y así, en guardia, esperaba desde donde estaba tumbado. Entró y, rápidamente, fui y empujé enseguida el cajón. Pero el ratón había salido por detrás del cajón y se había ido. Da igual, que al menos no ande por en medio; no me gustan nada los ratones. No me gustan porque son sucios. De niños, en casa cuidamos toda clase de animales. Habíamos cuidado en nuestra casa incluso un acuario enorme lleno de los ratones de la escuela. Se habían reproducido y se habían vuelto un montón. Como mi madre amaba mucho a los animales, gracias a Dios saciamos de niños esos sentimientos nuestros. Aun así, los ratones que se pasean libres por la cocina, por la casa, me revuelven el estómago.

Ya me levanté poco a poco. No había nadie en casa y de nuevo empezaron aquellas voces de multitud. Resultó que era ese tipo de teléfono del hombre que llaman «con contestador automático». Al grabar en cinta la voz de los que hablaban, la había conectado a un altavoz tan malo que se oía también desde fuera. Hermano, además qué alto había puesto el volumen. Yo nunca en mi vida había visto un contestador de esa clase. Y encima, esas cosas por aquel entonces no estaban tan extendidas como en nuestra época. Ni siquiera existía todavía eso que llaman teléfono móvil. Por eso me había asombrado. Todavía aquellas voces son una pesadilla que no puedo olvidar.

Hacia la noche estos volvieron a casa. ¡Uf! Al parecer íbamos a ir a comer juntos. Qué malo es a veces no saber el idioma, pero también qué bueno es a veces. Junto a ellos había también una mujer algo mayor. Resultó ser la madre de la mujer. En mi opinión, ellos venían de un país del sur. No sé si México o algún otro país. En mi opinión, el hombre, por su aspecto, era de origen europeo. Los hijos gemelos se parecían clavados el uno al otro. No había diferencia alguna. Seguramente, como dije, tenían alrededor de un año y medio.

Todos juntos fuimos a un restaurante que este hombre decía que era muy bueno. Hacían bistec. Mucha parte no se podía comer, con hueso, con cartílago; la peor carne que he comido. Seguramente era carne de toro o algo así. El hombre pregunta, que qué tal, ¡y qué voy a decir! Como preguntaba a menudo demasiado, ya no pude ser hipócrita, y para que no se molestara, señalando los huesos de mi plato como diciendo que mucha parte no se podía comer, aun así movía la cabeza como diciendo «bien, bien». Para lo que era aquella comida, era además un lugar muy caro. Yo, como de todos modos les estoy siendo una carga, había pagado por todos. Una comida tan cara y un timo así nunca volví a comerlo en América. Quizá aquel buen hombre me llevó a un lugar del que siempre oía hablar y hablar pero al que no había podido ir, y como en ese momento yo era su invitado, lo consideraba en su mente muy famoso, no sé. A veces me pasa a mí también. Aquel restaurante que llevamos a un invitado diciendo que es el mejor y que en nuestra mente decimos que es el mejor lugar, resulta ser una porquería. Es un lugar al que nunca hemos ido pero que de lejos parece agradable. Y en cambio, los lugares a los que vamos siempre son mucho más de calidad y más baratos. No sé si es que, como nosotros vamos siempre a esos lugares y nos hemos hartado, pensamos que ese invitado también se aburrirá. Pasan estas cosas; en mi opinión, aquellas personas eran pobres y buena gente. Cuando volvimos a casa por la noche, nos entró la preocupación de dónde iba a dormir yo. Por lo que el hombre contaba, muchas personas que, como yo, venían a hablar a aquel edificio central, se habían alojado siempre en su casa. Esta vez sentí aún más lástima por el hombre. ¿Quién sabe por qué razones vinieron también aquellos? Así que, según la categoría, a estas personas se las endosaban a él o a algún otro. Cuando dije que iba a hablar sobre el Corán, ¡me endosaron a estos! Por quien más pena sentí fue por estas personas en cuya casa iba a quedarme. Y eso que, si me hubieran llevado a un hotel adecuado que conocieran en aquella ciudad, con eso me habrían hecho el mayor bien que podían hacerme. En resumen, el hombre intentó hacerme dormir a mí también en el suelo, sobre algo, en su propio dormitorio. Dije: por favor, no lo hagas, el hombre tiene una sola habitación, ¡y encima estaría yo en medio de ellos! Abajo tenía un garaje en el que, incluso de pie, había que tener cuidado al girarse a un lado y a otro. Por todas partes había un garaje. Como los maleteros de los coches que vi. Hasta para estar de pie hay que escarbar, y encima estábamos a finales de marzo. Dije: «Yo dormiré aquí.» Aunque dijo «no puede ser» y demás, yo lo forcé y lo conseguí. Con un poco de su ayuda también, escarbamos e hicimos sitio. Digo «¡ay!» y, para mis adentros, me daba también consuelos moral por un lado, diciéndome a mí mismo: «Ante lo que padecieron los apóstoles de los tiempos antiguos, ¿qué es esto que me pasa a mí?» Porque no tenía ningún otro remedio. El hombre me dijo algo como «¿acaso se puede dormir aquí?» y demás, pero yo, diciendo «yes, yes», me acosté en aquel garaje sobre una cama plegable portátil, finísima y bastante hundida en el medio, en forma de «V», con la condición de no girarme ni a la derecha ni a la izquierda. Cómo me acosté y cómo me levanté, eso solo lo sé yo. De esa manera, por la mañana fuimos enseguida al edificio principal y él me metió dentro, cuando justo en ese momento llegó a la calle un policía de tráfico. Se había parado en un lugar prohibido, o algo así, y para que no le pusieran una multa, se fue corriendo con su barrigón. Tampoco a este hombre volví a verlo nunca. Después de volver a Alemania, le hice escribir a Bernd una tarjeta en inglés y les di las gracias. No llegó respuesta ni nada. En su casa, en la pared detrás de la puerta de entrada, tenía tarjetas clavadas sobre una tabla; quizá haya clavado también mi tarjeta allí.

Así que por fin había podido llegar al lugar al que quería llegar. Padecí todos estos apuros para llegar a este lugar, pero, gracias a Dios que llegué, pensaba para mis adentros. Un hombre alto de cabello blanco, junto a un alemán de estatura media cuyo único diente delantero de la boca se había amarilleado, me metieron en una pequeña habitación. Aquellos lugares estaban ordenados, dispuestos como las salas de reuniones de los Testigos. Al fin y al cabo, era el edificio central de los Testigos. Nada más entrar, al fondo a la izquierda, una pequeña habitación. Estos empezaron a hacerme preguntas. El nombre de mi padre, si había hecho el servicio militar o no, si lo había hecho dónde lo había hecho, si estaba casado o no, mi hijo, etc. Me pidieron el pasaporte, y también se lo di. Me preguntaron también cómo había ido a Alemania. Todas estas preguntas, creo, duraron unos veinte minutos, más o menos. Puede ser, me decía, tienen que hacerlo por su propia seguridad. Pero ¿de quién, por qué tenían miedo estos? Además, aquel entonces no era una época en la que América librara una guerra contra el terror y demás, como ahora. Durante toda esta conversación, aquel hombre de diente amarillo que sabía alemán y que hablaba conmigo no me gustó nada, pero nada. Era un engreído, un miserable. Después de que estos terminaran las preguntas de seguridad propias de un servicio de inteligencia, me dijeron: «¿Por qué has venido aquí?» Yo dije de nuevo: «Para hablar con ustedes sobre el Corán.» Y en cuanto sacaba de mi maletín las series de escritos que ellos mismos habían publicado, este del diente amarillo dijo «nuestra conversación ha terminado» y se puso de pie. Aquel de cabello blanco, que más adelante supe que era Albert Schröder, uno de los miembros del cuerpo gobernante, aunque se le enrojeció el rostro, se plegó a la miseria de aquel de diente amarillo y se puso de pie también. Yo, desde donde estaba sentado, los miraba e intentaba con prisa guardar las revistas y demás en mi maletín. Y estos me esperaban de pie, como diciendo «venga, ya lárgate de una vez». Aunque dije «por favor, denme media hora para que explique un poco», se obstinaron como piedras diciendo «no». Y eso que habían malgastado su tiempo conmigo media hora con preguntas absurdas; ¡qué les habría costado dedicar media hora de su tiempo a esta persona que venía desde siete mil kilómetros de distancia! Yo cogí mi maleta y salí de allí. Me alejé unos cincuenta metros del edificio, me apoyé en un muro y me senté en el suelo sobre las escaleras de piedra. Pensaba para mis adentros: «Quizá se les ablande el corazón y me vean y me llamen.» Cuando me senté al pie de aquella escalera de piedra, serían las nueve de la mañana. Estuve sentado así ocho horas. Se me veía también desde delante de todo aquel edificio. Nadie me llamó. Me decía: «Ahora, ¿qué voy a hacer? He venido en vano, ni siquiera pude hablar.» Me decía para mis adentros: «Si al menos me escucharan, que acepten o no acepten, pero que escuchen.» Durante aquellas ocho horas de espera, sin saber en absoluto qué iba a hacer ni adónde iría, orando continuamente a Dios en mi interior, estuve sentado así, hablando conmigo mismo.

Por mucho que me sentara, no había nadie que fuera a venir y decir: «Por favor ven, cuenta lo que quieras contar, y luego te vas otra vez.» Me vino a la mente Moisés. Aquel hombre se ocupaba de todas las disputas, roces, peleas de los israelitas, hasta de sus asuntos más pequeños, de todos sus problemas. Es algo terrible que, para un pueblo obstinado y rebelde cuyo número era de millones, uno solo se siente de la mañana a la noche e intente resolver sus problemas. Hasta que el suegro de Moisés, que era sacerdote de Dios en Madián, vio esta situación y le dio consejo para que no se debilitara, Moisés hacía este trabajo él solo. (Éxodo 18, todo el capítulo) Estas personas, en cambio, con esta técnica, con todas estas comodidades, ¡ni su tiempo ni su orgullo les permiten hablar con una persona que viene, sea quien sea y para lo que sea, desde miles de kilómetros solo para hablar! ¿Dónde está aquella abundancia y comodidad en la que estos viven, con aire acondicionado, con «pan en la mano y agua en el lago», con una mano en la mantequilla y otra en la miel; y dónde está Moisés, obligado a ocuparse siempre de aquel pueblo rebelde, en el desierto árido donde no se encuentra ni una sombra! Me dirán: «¿Acaso Moisés y estos hombres son comparables?» Sí, tienen razón también, pero la razón por la que los comparo con Moisés mediante este ejemplo sencillísimo es por sus propias palabras. Estos se consideran tan superiores a Moisés. Como dije, ¡hasta Jesús, para ellos, solo podría estar a un nivel que aceptaran, y siempre que no les contradijera! Así piensan, así se comportan, y sus cuerpos gobernantes tienen también tales frutos. Estos están llenos de un orgullo, una soberbia y un engreimiento que los hacen considerarse superiores a todos. Aunque un Testigo diga que estas últimas frases mías son absurdas, sus prácticas y sus enseñanzas confirman lo que escribo. Además, ninguno de ellos ha vivido con ellos estas experiencias que yo viví, para poder saberlo. Solo unos poquísimos de entre los que han salido o han sido expulsados de ellos conocen un poco mejor aquella religión. Las experiencias que han obtenido acerca de ellos ya no son las de alguien que dice siempre «sí», sino que se han vuelto muy distintas al decir «no». Coged cualquier publicación de La Atalaya y leedla. Estos siempre se alaban a sí mismos. Y en cambio, David y su hijo Salomón dicen así:

Porque, aunque el SEÑOR es excelso, mira al humilde, mas al altivo lo conoce de lejos. Salmo 138:6

Alábete el extraño, y no tu propia boca; el ajeno, y no tus propios labios. Proverbios de Salomón 27:2

Yo, al menos, no me encontré con una sola revista de «La Atalaya», o con su antiguo nombre «La Torre del Vigía», que estuviera en conformidad con estos dos versículos. Hablan mucho de la humildad. Esa cualidad que esperan de los demás, quieren que se muestre siempre hacia sus propios cuerpos gobernantes. Según ellos, en este mundo todos deben ser humildes. ¡Pero solo hacia sus propios cuerpos gobernantes! Todo tipo de orgullo, soberbia, engreimiento, robo, maldad, violación de niños, etc., entre ellos, hasta cierto punto lo perdonan. Pero a quien se opone a aquel cuerpo gobernante suyo, jamás lo perdonan. Ya lo digo: yo entiendo, y entiendo también, a aquellos peces gordos de arriba, pero a los burros que se inclinan ante ellos y dicen «súbete a mi espalda», a esos jamás los entendí ni podré entenderlos. A veces me incluyo también a mí mismo. Por casualidad me vinieron a la mente estos versículos.

No confiéis en los gobernantes (los príncipes), ni en los hijos de Adán, en quienes no hay salvación. Salmos 146:3

El temor del hombre tiende una trampa; mas el que confía en el SEÑOR está seguro. Proverbios de Salomón 29:25

Con estas palabras, Dios no tiene el propósito de mostrar a los hombres como enemigos unos de otros. Por otro lado, está en contra de que la honra, la gloria que solo se le debe dar a Él, se dé a los hombres, y de que de esa manera se les obedezca y se les ensalce. Los hombres, no sé por qué, están siempre muy inclinados a estas situaciones.

Aunque yo hubiera esperado allí no ocho, sino ochenta horas, no habría servido de nada. Estaba muy cansado. Se me ocurrió una idea. Ya venía pensando continuamente en no irme sin hablar con estos. Y para que me ayudara, le suplicaba continuamente también a Dios. Unos días después, estos tenían que reunirse para conmemorar el día de la muerte de Jesús. Había encontrado más bien un valor para hablar con aquel Albert Schröder de cabello blanco, que estaba en el cuerpo gobernante. Necesitaba saber en qué sala de reuniones de Nueva York estaría él aquel día. Y quería probar de nuevo mi suerte allí. Porque él también, temiendo a aquel canalla que tenía al lado, había caído en la hipocresía. Aunque no supiera su idioma, el que a aquel hombre mayor se le enrojeciera el rostro ante la actitud que mostraba aquel canalla fue para mí una buena señal. Me levanté de nuevo y fui a aquel edificio. Pregunté a qué sala de reuniones iría él aquel día. Me lo dijeron, y tomé también la dirección. Pensando «ahora me subo a un coche, voy al hotel y hasta ese día descanso», me subí a un taxi. El taxista era negro. Le dije que buscaba un hotel. Es más, como sabía que quedarme en un hotel durante un mes entero me saldría muy caro, pensé: espera, se lo preguntaré a este taxista, quizá pagando me quede en su casa, y se lo pregunté. Hasta que se lo expliqué se me salió el ombligo, pero lo entendió. Continuamente se detenía y llamaba a casa, pero no encontraba a su mujer. Sin duda tenía que preguntarle a ella también esta situación. Pero si Schröder tampoco me escuchaba, o si incluso después de escucharme mi asunto aquí terminaba, entonces regresaría a Alemania. Que yo me quedara allí un mes saldría muy caro. Como el taxista, de todas formas, no encontraba a su mujer para pedir permiso, yo le dije: «Llévame a un hotel, ya hablaremos por teléfono otra vez.» Al mismo tiempo, me decía que quizá pudiera regresar también en una semana. El taxista dijo: «Por una semana no vale la pena.» Le dije: «Pero eso solo podré saberlo dentro de dos días», y le dije que me llamara por teléfono. Para el hotel, intenté explicarle que no fuera muy caro, pero que tampoco fuera un lugar indigno. Este hombre también era buena persona. Buscó bastante y preguntó, y al final encontró un lugar a 89 dólares la noche. En ese dinero no estaban incluidos ni la comida ni el desayuno. Había lugares a cinco dólares la noche, ¡pero qué clase de lugares! El gerente del hotel era un hombre algo mayor que sabía alemán. Él también se ocupó mucho de mí. No sé por qué, me dio hasta el número de teléfono de su casa. Que el director de aquel hotel de lujo, en un lugar como Manhattan, me mostrara semejante trato, me hizo tomarle cariño a aquel hotel. Ya lo dije: la bondad siempre la vería quizá en personas que no conocen a Dios y que no sienten la necesidad de hacerle publicidad.

Cuando entré en la habitación, no puedo explicar el alivio que sentí. Me duché y me acosté. Me despertaba una y otra vez viendo pesadillas, y volvía a dormirme. Desde que había salido de viaje no había llamado a casa ni una sola vez. Cómo iba a llamar. No me gusta nada llamar por teléfono desde los lugares a los que voy. Porque a todos les duele el alma, lo sé. Solo si yo mismo encuentro una posibilidad, entonces llamo. Y en un país extranjero, desconocido, esa posibilidad casi nunca se le presenta a uno. Además, por aquel entonces no había móviles ni cibercafés ni nada, como ahora. En cuanto entré en la habitación llamé enseguida a casa. Yo, con alegría, tenía la esperanza de que hablaríamos por teléfono; la mía, en cambio, como acusándome, decía continuamente «¿por qué no has llamado?» y lloraba a lágrima viva y ni siquiera me oía. Escuché también dos o tres minutos de esta sesión de llanto. Después de calmarla y consolarla, colgué el teléfono y me acosté. Y eso que al salir de casa se lo había dicho continuamente: «No podré llamar, no te preocupes.» Una característica de mi señora es también que, digas lo que digas, ella actúa, piensa y espera igualmente según la expectativa, la fantasía que tiene en la cabeza. Cuando me acosté serían las seis de la tarde, y dormí unas tres horas, más o menos. En realidad, ya iba a dormirme, pero en todo el día no había comido nada. Seguía en pie con aquella carne de toro de la que el día anterior no había podido comer ni medio pedazo. Hacía unas treinta horas que no me había entrado nada en la boca. Ni comida ni bebida. Antes de eso había estado también junto a los turcos, y tampoco había comido nada. Tenía dinero, en ese aspecto estaba tranquilo. Un ayuno de unos pocos días así no me haría nada. Pero en los ayunos muy prolongados me ardía mucho el estómago. No quería pasar así toda la noche también. ¡Y no era fácil, había venido a ver a los hombres de Dios!

Me levanté y, vistiéndome, salí a la calle. No sé adónde iré. Pero el hotel estaba justo en el centro de Manhattan. Miraba a mi derecha y a mi izquierda diciendo: hacia donde gire seguro que encuentro algún sitio como un restaurante. Justo cuando esperaba en la acera, a mi derecha dos mujeres jóvenes de baja estatura hablaban entre sí en turco. Dije: esto seguro que es una alucinación. Me acerqué a ellas; no era una alucinación, de verdad eran turcas. Les pregunté: «¿Conocen ustedes algún lugar para comer?» Ellas dijeron: «Nosotras también estamos buscando.» Empezamos a buscar juntos. Encontramos un restaurante que era de autoservicio. Coges tú mismo tu comida en una bandeja y pagas en la caja. Mientras hablaba con la chica, le dije: «¿Qué platos me recomendáis, acaso? Vosotras, como vivís aquí, lo sabéis mejor.» ¡Y el camarero detrás del mostrador va y dice en turco «comed esto»! Él también era turco. Después incluso nos hicimos amigos con aquel muchacho. Aquellas mujeres que vi en la calle resultaron ser madre e hija. La mujer había venido de Turquía a visitar a su hija. La hija había venido a Nueva York diciendo que iba a cuidar niños, o algo así. Eran gente de Adana y de buena posición. Solo que la pobre mujer tenía una gran herida. Mientras comíamos en el restaurante, no paró de llorar y me lo contó. Acababa de perder, muy recientemente, a su hijo, muy joven, en un accidente de tráfico, y encima en un accidente de tráfico terrible. Chocó por detrás a gran velocidad contra un tractor que llevaba largas estacas puntiagudas. Aquellas estacas se le clavaron por todo el cuerpo. Lloraba y contaba a la vez. Y yo, hasta donde me llegó la lengua, quise darle esperanza. Le hablé de la esperanza de Dios de resucitar a los muertos. Le dije que con esta vida no se acaba todo, que Dios no nos creó a los seres humanos para que desapareciéramos para siempre, y demás. Al principio escuchó con interés y demás, pero cuando terminaron las comidas, y al oír que yo también estaba casado, o algo así, cambiaron de repente. Quizá se retrajeron de mí y de los temas relacionados con la resurrección de los que hablé, no lo sé.

Después aquel muchacho, el camarero turco, se acercó a mí, hablamos juntos y enseguida quedamos. Él también era otro pobre desgraciado. Se había criado en Alemania, en Berlín. Después sus padres habían hecho el regreso definitivo a Turquía. Él también había terminado la escuela superior de hostelería en Estambul. Se había enamorado de una chica, pero la chica se casó con otro hombre rico. Él también se enfadó y se dolió mucho por esta situación. Decidió, como fuera, no quedarse en Turquía, y encontró trabajo en un barco de pasajeros extranjero. Cuando el barco atracara en Nueva York, huiría con un amigo que estaba en su misma onda. Y huyeron. Aun bajo las condiciones más difíciles, gracias a la educación que había recibido, había podido protegerse allí. Este también hizo algo que no me gustó nada. El dinero del taxi en el que fuimos a pasear por mí, lo pagó siempre él mismo, de un modo que no aceptaba negativa alguna. En aquel entonces me dolía tanto el alma. Yo, para este viaje, ya había apartado cierta cantidad de dinero, pero estas personas estaban bajo condiciones muy difíciles. ¿Acaso se les puede coger dinero, o se les puede ser una carga? Después tomé su dirección y nos carteamos. Un par de veces tuvo pequeñas peticiones, y estando en Alemania se las envié por correo. Le hablé siempre de la esperanza que Dios tiene para nosotros, la humanidad. Tanto en las cartas como cuando estaba allí. Pero estas personas llega un día en que se hartan de estas conversaciones. Cuando regresé a Alemania, le había dicho «te enviaré una Biblia en turco», y se la envié. Después las cartas se cortaron, dejamos de escribirnos, no escribió más. Lo que me asombraba era encontrarme con personas así en un lugar de lo más inesperado. Y eso que las personas, en general, son muy tacañas, interesadas y demás, ¡de dónde me habían salido estas! Y encima, todas estas personas vivían bajo condiciones muy difíciles. Que Dios proteja a personas así. No lo digo solo porque me trataran bien a mí; ellos trataban así a todo el mundo. Esto, en mi opinión, era una característica suya. Durante todo este viaje mío, ¿dónde estaban las personas con las que quería hablar, con las que quería reunirme, y dónde estaban estos pobres desgraciados? ¿Cuáles, en vuestra opinión, complacen a Dios? En mi opinión, los que son humanos, por supuesto. Jesús el Mesías dio un ejemplo muy hermoso sobre el amor al prójimo, es decir, al hombre. Todo cristiano conoce también esta historia que contó Jesús el Mesías como la del «buen samaritano». Si queréis, abrid y leed vosotros mismos, de su lugar, este pasaje que se encuentra en el libro de Lucas del Evangelio, los versículos 10:25-37. De nuevo, como dije, el amor que aparece en estos versículos lo vi, no en los que enseñan continuamente esos versículos, sino en los que ni siquiera mencionan el nombre de esas cosas, en los que no las conocen, vi la verdadera amistad y el verdadero amor; por desgracia esta es la verdad. De nuevo me vino a la mente Napoleón Bonaparte. Había dicho: «Cada uno lucha por lo que no tiene.» Seguramente estos religiosos enseñan las cosas que no tienen en sí mismos, y se jactan de esas cosas que no tienen. Jesús el Mesías dio una señal más muy clara sobre las características de las personas que eligió como suyas. Y esa era que estos no tendrían ni sus enseñanzas ni sus conocimientos. A los que están de su parte, es decir, a los aceptos ante Dios, Él los describió de esta manera:

Un mandamiento nuevo os doy: que os améis los unos a los otros. Como yo os he amado, amaos también vosotros los unos a los otros.

En esto conocerán todos que sois mis discípulos, si tenéis amor los unos por los otros.» Juan 13:35

Esta era la medida. ¡Los Testigos supuestamente estaban muy llenos de amor los unos hacia los otros! Esto era algo que, en mi experiencia de casi 20 años, no había visto mucho. La mayoría de las veces, en los congresos y reuniones, que suelen ser formales y falsos, abrazarse unos a otros es algo que hace todo el mundo. Es un hecho que los miembros de cualquier club, los que usan la misma marca de motocicleta, las personas que son miembros del mismo partido y siguen al mismo equipo de fútbol, muestran también en aquel estadio, unos hacia otros, una cercanía incluso mayor y más generosa. Entonces, si estas personas, según los Testigos, son paganas, y ellas poseen tales buenas características, ¿qué superioridad tienen entonces ellos mismos sobre estas personas? ¡En los congresos dejan limpios los estadios! Si los otros ensucian, el trabajo del personal de limpieza es justamente ese, limpian. ¿Es esta la diferencia? Además, ellos, para que les salga barato, se hacen cargo también de la limpieza del estadio que alquilan, y por eso están obligados a dejarlo limpio. Es decir, de nuevo hay intereses materiales de por medio. Si la característica es la ayuda mutua, ¿acaso los que no conocen ni reconocen a Dios no se ayudan más unos a otros? De nuevo, si se abrazan y se besan, poned atención cualquier día en la estación de tren más sencilla o en el aeropuerto, fijaos en aquellas personas que se encuentran; ellas también se comen vivas unas a otras, pero cuando se ven, ¿acaso no se abrazan? Decidid vosotros mismos, después de leer este libro, quién posee y quién no posee el amor al prójimo, es decir, al hombre. Yo no lo vi en los Testigos. Más bien, ese amor natural, verdadero, no lo vi en ninguna persona que dice ser «religiosa». No digo que no exista; digo que yo no lo vi. Si de nuevo nos quedamos como tema en los Testigos, el que dice «lo veo» o es hipócrita o es ciego. Como dije, no hablo de los espectáculos naturales que todos muestran unos hacia otros; hablo del amor verdadero. Si no, habría que declarar al Papa de la Iglesia católica el hombre más lleno de amor. Las peleas, las desavenencias que aquellos Testigos que trabajan como misioneros en otros países tienen entre sí en los mismos lugares donde viven, el que se roban unos a otros los bienes en las casas que comparten, lo escribe claramente en su libro Raymond Franz, que fue miembro del cuerpo gobernante salido de entre ellos. ¡Las personas de las que habla Raymond Franz, que dice que era imposible sobreponerse en aquellos lugares a los que él mismo fue con el encargo de resolver este tipo de problemas, son los propios Testigos, que predican el paraíso y dicen «nadie se salvará salvo nosotros»! Estas personas, que en sus predicaciones dicen a la gente: «En el paraíso no habrá cerraduras en ninguna puerta», mientras vivían juntos, protegían hasta los armarios de su habitación unos de otros con candados.

En aquel hotel donde me quedé pasé muy buenos días. ¿Hay algo tan hermoso como la libertad? La libertad es uno de los sentimientos más hermosos que Dios ha puesto en nuestro interior. Aunque Satanás y la humanidad se empeñen en estropear también este sentimiento, Dios puso este hermoso sentimiento en el interior de los hombres de modo que su existencia se conserve hasta la eternidad.

La Sagrada Escritura habla de una mujer. Cuando el profeta Eliseo pasaba casualmente por el lugar donde vivía aquella mujer, esta lo obliga a comer en su casa. Cada vez que el profeta pasa por ese camino, aunque a veces pasa hasta un año sin que pase, pues cada vez esta mujer invita al profeta Eliseo y a su criado a comer en su casa. Un día esta mujer le dice a su marido: «He comprendido que este hombre que siempre pasa junto a nosotros es un santo varón de Dios. Vamos, hagámosle sobre el muro un pequeño aposento alto, y sucederá que, cuando venga a nosotros, se quedará allí.» (2 Reyes 4:8-37) Sobre esta mujer, la Sagrada Escritura habla diciendo: «era una mujer importante» (2 Reyes 4:8). Con esto Dios quiere expresar lo valiosa que era aquella mujer. La mujer era hospitalaria y comprensiva. A aquel profeta le manda hacer un aposento aparte para que de verdad esté cómodo. Así que la necesidad de un lugar aparte para estar cómodo está en toda persona. Y sin embargo, ¿acaso invitarlo a su casa no era ya algo muy grande? ¿No habría bastado con eso? ¿No habría podido pensar también: «¿Y cuándo va a volver de nuevo?»? ¿Valían la pena estas molestias? Y además, es seguro que esta mujer no buscaba su propia honra en las cosas que hacía. Algunas personas lo hacen, pero se quedan de pie enfrente mirando, esperando que se las alabe. Es seguro que esta mujer no era de esas. En el bien que hacía buscaba, no su propio provecho, sino el provecho y la comodidad del otro, tal cual. Su propósito tampoco era reunir gente a su alrededor por aburrimiento o para chismorrear. De nuevo, es uno de los temas breves pero muy hermosos de la Sagrada Escritura, que se lee de un tirón. Os recomiendo que lo leáis.

Mientras escribía esto, me vino a la mente otro suceso que viví hace muchos años. Tendría unos veinte años. Habíamos ido a Chipre en coche y habíamos gastado hasta no dejarnos ni un céntimo en el bolsillo. No nos había quedado ni dinero para echar gasolina al coche, y nos habíamos hospedado en Mersin junto a unos desconocidos. Algo así tampoco lo vi nunca. Nos prepararon una mesa tal que en aquella mesa en el suelo había de todo. Empezamos a comer, pero no había nadie a nuestro alrededor. Es más, yo había buscado sal y no la había encontrado, y esperé y esperé por si venía alguien, pero no vino nadie. Resulta que ellos nos habían preparado la comida y se habían ido. No sé adónde se habían ido. Quizá habían pasado a otra casa de al lado. Pero lo habían hecho solo para que estuviéramos cómodos. Y encima nos dieron dinero y nos despidieron. El hombre tenía una familia numerosa. Su oficio era taxista. Nos llevamos con nosotros también a su hermano y fuimos a Estambul. De hecho, primero habíamos conocido a aquel hermano suyo. Mientras esperábamos el barco en Mersin, habíamos pasado por un taller, y este trabajaba allí. Unos días después de llegar a Estambul, nosotros pagamos el dinero a aquel buen hombre y, comprando también el billete de su hermano que iba con nosotros, lo subimos al autobús. Aquel muchacho no le llevó de vuelta a su hermano mayor ese dinero. Era un poco mentiroso. Según lo que él contaba, en Ankara había mucha nieve y el autobús no había podido seguir; había tenido que quedarse días en un hotel en Ankara, ¡y el dinero se había acabado! Sentí tanta lástima por aquel hermano mayor que nos había mostrado esta humanidad. Yo también en aquel entonces era estudiante. Tampoco tenía tanto dinero como para darle una vez más a aquel buen hombre. Después le escribí también una carta pensando que este canalla seguramente le habría contado a su hermano mayor otra cosa. No recibí respuesta ni nada. Qué iba a decir el pobre hombre; si escupe para arriba se le cae en el bigote, y si escupe para abajo en la barba. Lo que hizo aquel muchacho fue una insensatez suya. Pero, a pesar de que han pasado tantos años, no puedo olvidar a su hermano mayor. Personas así hacen el bien que hacen sin esperar recompensa alguna. Porque es lo correcto, porque son humanos. Y sobre todo, aunque sea con un conocimiento mínimo, estas personas son así porque aman a Dios, aman a los hombres.

Las personas que poseen estas características son, a ojos de los Testigos, paganas y personas que nunca se salvarán. Ahora se me ocurre: aquella noche además nos habían dado los mejores dormitorios, un dormitorio enorme y limpísimo. Conmigo había también una mujer tres años mayor que yo y el amigo cuya hermana mayor llevábamos a Chipre. Era el año 1980. Quizá pudiera ser también 1981. Ojalá me encontrara una vez más con aquellas personas. Este amor, esta gratitud que sentía en mi interior todavía no puedo olvidarlos. Y quizá nunca los olvide. Pensad en el bien que este hombre nos hizo. Y en cambio, si en su lugar hubiera estado un religioso, habría pensado así: «Cuando se fueron de vacaciones seguro que tenían dinero; quién sabe qué golferías y qué vagabunderías hicieron para acabar así; que ahora sufran su castigo.» Y tendría razón también en pensar así. Es más, el amigo que estaba conmigo, diciendo «de perdidos al río», había invertido todo el último dinero que teníamos en cartones de cigarrillos Marlboro. Habíamos gastado hasta no quedarnos ni dinero para pan. Estas personas, en cambio, nos ayudaron sin pensar ni esperar nada. El religioso persigue hasta el pan que da: cómo te lo comiste, a qué parte del estómago fue y dónde lo vas a expulsar. Los religiosos de este tipo de los que hablo, por el bocado que dan de comer, sacan en su mente hasta radiografías del estómago del hombre. Si te comiste su pan y encima haces algo que no le gusta, mete el brazo y te saca de nuevo aquel pan del estómago. Estas son las diferencias entre los que conocen a Dios y los que no lo conocen. Creed o no creáis, yo escribo lo que viví, lo que vi, los acontecimientos de la historia, las escrituras sagradas. Hay un dicho: «Al que le pique, que se rasque»; a mis lectores que no quieran creer, yo quiero darles esta respuesta. También hay religiosos que, por su cultura, son muy hospitalarios y generosos. Ellos también, después de dar de comer y de beber, y de dar dinero, ponen bombas por todo el cuerpo y dicen: «Ve a tal lugar y explota junto con esas bombas, que Dios también te pondrá en el paraíso.» ¡Todos estos son sirvientes de Dios! Ya lo digo, me muero de miedo de las personas que empiezan diciendo «en el nombre de Dios». ¿Qué quiere decir, que las personas que creen en Dios son siempre así? Yo también creo en Dios, pero no encuentro en mí nada de lo que jactarme. Estas religiones, en cambio, dejando de lado el jactarse, ¡encima dicen que solo ellas tienen la autoridad de vender el billete para ir al paraíso!

Cuando estaba en Nueva York, un día antes fui en taxi a la dirección donde estaba la reunión a la que iría aquel hombre de cabello blanco, miembro del cuerpo gobernante, con quien quería reunirme de nuevo con una última esperanza, para conocer el lugar y la distancia. Después regresé en metro al hotel donde me alojaba. Este asunto del metro de Nueva York me había gustado mucho. Todo el día, vayas adonde vayas, un dólar. Y también aquellos nombres de las calles eran muy agradables. La mayoría de las calles estaban numeradas; equivocarse era como algo casi imposible. Hasta en las paradas te bajas según esos números. Habían montado un sistema de transporte que hasta alguien con un poco de cabeza aprende en tres o cinco minutos. Y encima, hasta alguien que no sabe nada de idioma puede arreglárselas con esto fácilmente. En París también hicieron el sistema de metro según este principio, pero aun así no es tan fácil como el de Nueva York. En Europa, buscar aquellos lugares con los nombres que les ponen a las calles, como nombre y apellido, es la muerte. Estos, dándole a una gran parte de aquella ciudad enorme tales números, facilitaron encontrar las calles.

Por fin llegó el día que iba a ser mi última esperanza. La importancia de aquel día era también, por la muerte del Mesías, de verdad muy significativa para toda la humanidad. El significado de este día lo he tratado hacia el final del libro, bajo el tema «La Última Cena».

A pesar del tráfico de Nueva York, pude llegar a aquella reunión a tiempo. Nada más entrar, mi vista buscó a Albert Schröder y lo encontró. Me acerqué enseguida a él y me reconoció. Me preguntó en alemán: «¿Cómo estás?» Él era de origen alemán, pero había nacido y se había criado en América. Aunque, cuando se hablaba alemán, entendía un poco, él mismo no podía hablarlo. Yo había creído que este hombre tenía unos 65 años. Cuando regresé a Alemania, mientras hablaba con Bernd, él lo conocía por las revistas y me dijo: «Tiene que tener más de ochenta.» No lo creí y dijimos: «El que yo vi quizá era su hijo.» Después, cuando encontró su foto en una revista y me la mostró, dije: «¡Ah! Este era el hombre.» Y él dijo: «Y este no es un padre-hijo ni nada, es él mismo.» De verdad, para ser una persona de más de ochenta, era alguien que se había conservado muy vigoroso. Si todavía está vivo, ahora debe de tener cien años. Ante la pregunta que me hizo, yo dije que «estaba bien» y le di las gracias, y de nuevo, como suplicando, entré enseguida en el tema y dije: «Por favor, escúcheme media hora y me iré de nuevo como vine. Que no haya venido en vano desde miles de kilómetros de distancia.» Lo entendió y dijo: «Ven mañana a tal hora.» Se lo agradecí muchísimo y le supliqué también, por favor, que no volviera a traer a aquel traductor. Solo mirándome a la cara y algo asombrado, asintió con la cabeza como diciendo «de acuerdo». Durante aquella reunión estuve muy contento. Al día siguiente fui también enseguida a la hora que había dicho. Esta vez tenía a su lado otro traductor. Resultó ser alemán, y como era arquitecto, se encontraba allí para trabajar en algunos cargos. ¿Sabéis eso que dicen de «un hombre dulce como el azúcar»? Pues este era así. ¡Dónde estaba el otro miserable y dónde este hombre! Los dos tenían la misma cultura, creían en las mismas cosas, venían del mismo país. La diferencia, en cambio, era tan lejana como el polo sur del polo norte. Albert Schröder nos llevó a su habitación de arriba. Subimos a su habitación en ascensor. Mientras caminaba detrás de él, me llamó la atención: Albert llevaba en los pies unas zapatillas de casa cerradas por delante. Me sorprendí, pero luego pensé que este hombre se queda aquí como en su casa. Es más, «como» sobra: aquel lugar ya era su casa. Entramos en su despacho y me llamó la atención otra situación que me sorprendió. No pude estar del todo cien por cien seguro, pero desde la ventana de aquel despacho él podía verme en el lugar donde estuve sentado durante ocho horas. En mi opinión, me vio. Me dio vergüenza levantarme y mirar por su ventana hacia el frente. Además, en realidad tampoco tenía importancia. Se sentó a su mesa y detrás de él, en estantes llenos que ocupaban toda la pared, había libros. Nosotros, junto con aquel arquitecto, nos sentamos uno al lado del otro frente a él. Yo entré enseguida en el tema. Saqué aquellas críticas sobre el Corán que escribí en los temas anteriores. Estas series de escritos ya las habían escrito ellos mismos, y empecé a explicar. Como desde el principio indicaba continuamente que no tenía mucho tiempo, iba a abordar los temas más importantes. Ya sabía que estas personas, de todas formas, no tenían conocimiento sobre el Corán. Su conocimiento era tanto como para que un hombre estafador se declarara a sí mismo profeta. En resumen, para ellos el Corán era un libro que venía de Satanás y de los genios. En realidad, cuando se mira al mundo musulmán, uno tampoco puede pensar gran cosa distinta. Cuando se mira con el mismo ojo al mundo cristiano, uno tampoco puede pensar cosas buenas.

Yo hablé de forma breve y concisa unos quince minutos, más o menos. Con la traducción del traductor y las respuestas de Albert Schröder, traducidas de nuevo para mí, esta conversación nuestra duró en total unos 35-40 minutos. El resumen del tema que quería explicar era este. Dije: «Quienquiera que haya escrito estas series de escritos, sin saberlo, no solo critica el Corán, sino también la Sagrada Escritura.» Me miraba a la cara asombrado, como diciendo «¿qué quiere decir esto?», y continué: «Si según los escritos de aquí el Corán no puede ser palabra de Dios, cuando se mira con el mismo principio y la misma lógica, la Sagrada Escritura tampoco puede ser palabra de Dios.» Enseguida di unos cuantos ejemplos. Sobre cómo se compara a Mahoma con Moisés, sobre las características que se buscan y se esperan para ser profeta, etc., que no volveré a escribir las mismas cosas para no aburriros. En resumen, expliqué dando versículos sobre solo unas cuantas de las cosas que escribí arriba acerca de esta serie de escritos. Todo era cosa de quince minutos. Pensad vosotros qué podría explicar. Escuchó toda mi exposición y yo me callé. Me respondió así: «Nosotros no recalcamos que la persona que escribió este escrito no cometerá errores.» Cuando dijo eso, esta vez yo, al mirarlo a la cara como diciendo «¿y esto qué quiere decir?», dijo: «Pero nosotros solo corregimos las equivocaciones respecto a la Sagrada Escritura.» Esta respuesta era tajante; pensé que ante este pensamiento y esta decisión de nada servirían las súplicas y demás. Dije: «Hay cientos de millones de personas que dicen creer en este libro.» ¿No había que ayudar a esas personas? Dijo que «existen tantísimas religiones» que con eso, ¿acaso quería decirme «a cuál vamos a ayudar»?

En realidad, Albert o no había entendido la situación o no quería entenderla. Los que en primera instancia necesitaban ayuda eran ellos mismos. Lo que había que corregir primero eran ellos mismos. Si yo hubiera ido a él con una mentalidad como la suya diciendo: «Vosotros estáis equivocados, nosotros estamos en lo cierto», entonces ni siquiera me habría escuchado. Están tan seguros de su propia rectitud que ni siquiera podía pensar en otra cosa; pues eso es todo. El traductor que estaba a mi lado era una persona tan decente que, esta vez, Albert le hablaba continuamente de forma dura y regañándolo. ¡Qué cosa, junto al otro miserable Albert era como un gato que ha derramado la leche, y junto a este hombre decente era como un león! Qué clase de cosa es la humanidad. Siempre está llena de contradicciones. Quien era digno de honra, de respeto, de ser amado, en mi opinión era este hombre. Sin duda puede que haga algunas cosas mal. Es más, no es más celoso que aquellos miserables. Esto también puede ser, pero es humano. En un apuro y en una aflicción, los hombres solo de estos pueden esperar amparo. De los otros no se puede decir lo mismo. Las cosas que se llaman amor, misericordia, comprensión, no están ni siquiera en el diccionario de esa clase de personas a las que llamamos miserables.

En mi opinión, fue una conversación cómoda y agradable. Al menos mi conciencia ya se había tranquilizado. Yo tampoco creía, por aquel momento, que fuera a hacer algo más que esto. Además, no busqué mi propia voluntad, sino, con todo el corazón, la voluntad de Dios, cualquiera que fuese. ¿En qué medida sirvió? No lo sé, quizá sirvió, quizá no. Pero estas personas tampoco tienen mucha excusa para decir «no lo sabíamos».

Después, cuando nos separamos de Albert, abajo en el vestíbulo aquel arquitecto se sentó un poco más conmigo. Porque él también había entendido nuestra conversación y lo que yo quería decir con mis palabras. ¿Sabéis qué dijo? «Tú hablas de tal manera que uno no puede responder, pero esto no demuestra que tengas razón. Hay ciertas lógicas que asombran al hombre, pero no son ciertas.» Cuando dijo eso, le pregunté: «No lo he entendido bien, ¿me lo puedes explicar un poco más claro?» Puso un ejemplo: «¿Es Dios omnipotente, es decir, es todo posible para Dios?», dijo. Dije: «Sí.» «En ese caso, ¿puede Dios crear una piedra tan grande que no pueda moverla de su sitio?», preguntó. Al principio no lo entendí bien, me pareció como un juego de palabras. Volví a preguntar y, después de entenderlo, me entró la risa. Era una pregunta muy interesante. Respondieras como respondieras, el resultado empequeñecía a Dios. Según esta lógica, Dios no podía ser omnipotente. La pregunta era tan hábil y engañosa que por eso me había hecho reír. El arquitecto me comparaba con esta lógica. De nuevo, según esta lógica, también se podía hacer callar a cualquiera que dijera la verdad. En realidad, esta postura tiene el propósito de aniquilar todas las medidas que quedan fuera de aquello en lo que uno mismo cree. Después, a lo largo del camino, pensé en lo que hablamos. El arquitecto también se había tragado esta lógica, de modo que allí se había vuelto un burro. Hay que aceptar que estos pueden tener suficientes cebos así como para engañar a un arquitecto. La pregunta se hace de tal manera que el poder y la omnipotencia de Dios se miden comparándolos con la lógica humana. Para que un hombre pueda responder a semejante pregunta, primero tiene que conocer a Dios y su poder. Y nosotros, cuando ni siquiera podemos conocer del todo nuestro propio poder, las capacidades de nuestros hijos, lo que es y lo que puede hacer la esposa que tenemos en nuestro seno, ¡cómo podríamos meter en una medida todo el poder de Dios!

Estamos hablando de Alguien que tiene el ojo puesto en la energía dentro de todos los núcleos atómicos y en todo lugar que aún no conocemos ni vemos, el creador de todo esto. Aunque Dios hiciera una piedra tan grande, esa piedra lleva ya, hasta en todas sus moléculas, en sus átomos, la existencia de la energía de Dios. Si quien dirige todos los movimientos, los seres vivos, el desarrollo dentro de toda aquella piedra es de nuevo Dios mismo, ¿podríamos nosotros comprender estas cosas? El que crea y domina no lo que hay sobre la faz de la tierra, sino hasta las cosas que hay debajo de la tierra, es de nuevo Él mismo. Junto a esto, ¿qué es toda la tierra, qué es todo el espacio y el universo? Y el que lo crea todo es Dios; el que crea los fríos glaciares, y el que congela el agua haciéndola más dura que la roca más afilada, el que funde el material más sólido, el hierro, el bronce, y lo convierte en líquido, el que crea el sol es también Él mismo; el que los ve hasta en sus partes más pequeñas que un átomo, y encima programa estas cosas, es de nuevo Él mismo. Nosotros decimos estas cosas de palabra, ¿pero las entendemos? ¿Acaso podríamos crear un ser vivo tan pequeño como un mosquito? Ahora, al parecer, con los genes se hacen seres humanos y otros seres vivos. Hacer lo que ya existe es como injertar un árbol. Los que sepáis cómo se injerta un árbol seguro que lo entendéis. Por ejemplo, si pensamos en una rosa roja y una rosa blanca, colocar un trozo tomado de una de ellas dentro de la otra es algo que hasta un campesino analfabeto hace con la mano izquierda. Y que junto a aquella rosa roja, en la misma rama, empiece a brotar también una rosa blanca, no es el milagro del hombre que lo hizo, sino de Dios, que lo creó de esa manera. Nosotros, todo lo que hemos hecho hasta ahora, lo hacemos aprovechándonos de las cosas que Dios creó. Es decir, intentamos hacer algunas cosas a partir de las cosas que existen, pero no creamos.

También debemos detenernos en las palabras «crear» y «hacer». Por ejemplo, usamos mucho el término «persona creativa». En realidad lo hacemos por costumbre. Sería más correcto decir «hacedor». Con esto queremos recalcar cuán capaz es esa persona. En realidad, crear es una característica que pertenece solo a Dios. Porque crear es producir algo que no existía en absoluto. Por ejemplo, en la Sagrada Escritura se habla de que Dios hizo al hombre del polvo. Este asunto lo explica distinguiendo las palabras «hacer» y «crear». Estos versículos que aparecen en Génesis 2:3 y en Génesis 1:26, en la Nueva Traducción de la Sagrada Escritura en turco, no sé por qué, se ha usado la palabra «creemos», que queda fuera de todas las demás traducciones, lo cual no es correcto. No pasa nada, esto es solo un dato detallado, no os asustéis, no es una cuestión de vida o muerte. En los trabajos de traducción siempre se cometieron errores así, y Dios permitió también esto. Pero decir «las palabras de Dios fueron cambiadas, no creas en ninguna» es una cosa; decir «investiga estas cosas y encuentra lo correcto» es algo muy distinto. No quiero confundiros deteniéndome en las palabras, pero quiero ayudaros a distinguir algunas cosas.

Después, cuando Dios, dándole de su espíritu, sopló en la nariz de Adán el aliento de vida, con eso quiere decir que lo creó. Cuando dice que Dios hizo al hombre del polvo, se expresa que la materia prima del hombre se hallaba en el polvo. Hay algo, y de ello se hace al hombre, es decir, de las cosas que existen. Por supuesto, quien creó de antemano también aquella cosa que existe es de nuevo Dios. Al acto de producir a partir de algo que existe se le llama hacer, mientras que a producir algo que no existía en absoluto se le llama crear. Yo obtuve esta comprensión de todas las escrituras sagradas.

Un hombre de ciencia, afirmando que el hombre se compone de 20 aminoácidos, creyó que a lo largo de toda su vida solo había tenido éxito en los experimentos que hizo sobre cuatro de ellos. Yo creo que, aunque con todos estos materiales obtenidos se encontraran también los 20, en tiempos más adelantados podría incluso hacerse un hombre. Pero ¿cómo se dará la vida? ¿De dónde vendrá la fuente de la energía necesaria para hacer vivir a aquel hombre? ¿Quién le dará el espíritu a aquel hombre? ¡No todo se hace con la bomba del corazón! En un Salmo (el Salterio) se escribe así:

Escondes tu rostro, y se aterran; les quitas el aliento, mueren y vuelven a su polvo. Envías tu espíritu, y son creados; y renuevas la faz de la tierra. Salmos 104:29-30

Así que el acto de crear a un ser humano se produce del espíritu que Dios da. El acto de hacer al hombre, en cambio, significa producir a partir de las cosas que existen. Por ejemplo, de la madera se hace una mesa. No se dice «he creado una mesa», sino «la he hecho». Porque la madera, que es la materia prima de la mesa, ya existe. Aquella mesa se ha hecho dando forma a algo que existe. En las Escrituras Sagradas, a lo que se hace de la nada, sin nada de esto, se le llama crear, y esto también es solo una característica de Dios. Esta característica, así como Dios la da a quien quiere, también puede retirarla. Es seguro que en la faz de la tierra existen las composiciones y las mezclas capaces de producir al hombre. Como prueba de esto hay también unos cuantos versículos.

Por ejemplo, en los días de Noé, aquellas criaturas del cielo de las que el libro habla como «hijos de Dios». Estos, al ver que las hijas de los hombres eran hermosas, tomaron o hicieron para sí cuerpos humanos según sus placeres. En este asunto no puede ser que Dios haya ayudado a aquellos ángeles, porque esto no estaba en conformidad con la voluntad de Dios. Además, ¿por qué iba a ayudarlos en algo a lo que Dios mismo se oponía? (Génesis 6:1-4. Sobre este asunto, en cambio, la nueva traducción en turco ha puesto una nota al pie del versículo 4. Esta vez, además, la nueva traducción está traducida de una manera más clara y comprensible que la antigua traducción. En aquella nota al pie también acepta que estos podrían ser ángeles.)

Bien, ¿cómo tomaron los ángeles estos cuerpos humanos?

Cuando se hacía al hombre, los ángeles estaban junto a Dios. Ellos lo vieron y lo sabían. De esa manera hicieron ellos también al hombre.

Bien, ¿cómo pusieron en movimiento aquel cuerpo y le dieron vida?

Los ángeles ya son criaturas espirituales. En los Evangelios leemos continuamente que no les es nada difícil, con sus espíritus, entrar en los cuerpos vivos de hombres y animales. (Lucas 8:26-39 y 11:14-16) El ángel que puede entrar en el cuerpo de un hombre vivo puede también entrar en el cuerpo de un hombre no vivo y, con su espíritu, dar vida a ese cuerpo. En este caso el ángel no está creando a aquel hombre, sino haciéndolo, porque todo lo que usa y produce ya existe en la faz de la tierra.

El espíritu que hay en el hombre depende de su propio cuerpo. En los ángeles, en cambio, no existe este problema. Es seguro que, por naturaleza de su creación, los ángeles son muy distintos de nosotros y también poderosos. Algunos quieren interpretar que el versículo 6:1-2 del libro del Génesis, con lo de «hijos de Dios», se refiere a los hombres. Sí, Dios también les dijo a los hombres: «vosotros sois hijos de Dios el SEÑOR.» (Deuteronomio 14:1; Romanos 8:14) Con estos versículos se refiere a ser acepto ante Dios. No debe sacarse el significado de que el padre corporal de todos ellos era Dios. Que los ángeles se casaran con las hijas de los hombres, en cambio, era, muy al contrario, un comportamiento no acepto ante Dios. Por eso la expresión «hijos de Dios» de este versículo no se refiere a eso. Ellos, en sentido literal, eran ángeles, no hombres. Ellos no tienen padres corporales como nosotros. Ni tienen la posibilidad de casarse entre sí y reproducirse como los hombres. (Mateo 22:29-30) Fueron creados directamente por Dios. Que no obedecieran y se volvieran pecadores es otra cosa. Porque tanto Génesis 6:1-4 como 2 Pedro 2:4-5 hablan de estos ángeles desobedientes de la época de Noé. Recalca que ellos pecaron con estas cosas. Es más, es tan seguro que pecaron que, si no, cuando Noé entró en el arca, ¿no tendrían que haber estado también en aquella arca estos ángeles que habían tomado cuerpos humanos? En cambio, ellos, con la llegada del diluvio, dejaron aquellos cuerpos y volvieron de nuevo a la vida espiritual en los cielos. Los Testigos tienen también una enseñanza parecida sobre este asunto.

Abrí todo este tema a raíz de la pregunta que hizo aquel arquitecto. «¿Puede Dios crear una piedra más grande que Él mismo?» O, si multiplicamos esta lógica ilógica: «¿Puede Dios aniquilarse a sí mismo?» Como el genio dentro de la botella en la historia de Aladino. Aquel genio puede entrar dentro de la botella, ¡pero cuando se le pone el corcho a la botella no puede salir! Estas son lógicas humanas, cuentos. Nosotros no podemos meter a Dios y sus capacidades, como en los ejemplos dados, dentro de un conocimiento limitado que tenemos en nuestra cabeza. Que sea Omnipotente, es decir, que todo sea posible para Él, tampoco significa que Dios pueda hacer todo. Por ejemplo, Dios nunca se niega a sí mismo ni niega la palabra que ha dado. Entonces no se puede decir enseguida: «¡Ajá! Así que Dios no es omnipotente.» O Dios no puede mentir. Si quisiera, ¿acaso no podría? Pues esto sería como negarse a sí mismo. Por ejemplo, en el versículo del Evangelio-Tito 1:2 se escribe así:

Dios, que no puede mentir, prometió desde la eternidad…

¿Nos ha demostrado este versículo que Dios no es Omnipotente? Al decir que no pudo hacer semejante cosa, ¿acaso se pierde la característica de Dios de ser Omnipotente? Muy al contrario; pero lo importante es qué entendemos nosotros por la expresión «Omnipotente». Al decir que todo lo puede, que no hay nada imposible para Él, no se pretende que Dios sea un Dios que renuncie a sus propios principios y a su rectitud y se suicide a sí mismo.

Aquel arquitecto, de todas formas, quiso recalcar que esta expresión era absurda. Al mismo tiempo, con este ejemplo que dio, insinuaba que yo también decía absurdidades sobre el Corán. Según los Testigos, todo pensamiento y creencia que se les opone es, de todas formas, absurdo. Como no podían responder a mis pruebas con las palabras de Dios, me pusieron semejante etiqueta. Con esto, en realidad, quizá sin saberlo, expresó que un hombre está cerrado a todo pensamiento y a toda lógica y, como dije, quiere decir «no puede haber otra verdad más que mi propia creencia». Esta mentalidad, esta lógica, ¿no es una prueba de cuán fanáticos pueden llegar a ser los hombres? Porque el propósito que subyace a esta lógica es ese. Quienes hacían juegos de palabras con aquella serie de escritos eran en realidad ellos mismos. ¿Sabéis eso de «el ladrón astuto acusa al dueño de la casa»? Pues el pensamiento de este arquitecto era, en mi opinión, así. Cuando con aquel ejemplo que dijo tendrían que haberse acusado a sí mismos, estos intentaron acusarme a mí o al Corán. Por qué es muy sencillo; ¡porque para ellos el Corán nunca puede ser palabra de Dios!

Un hombre puede que en ese momento no logre responder enseguida a quien tiene enfrente. Es más, en este asunto su conocimiento también puede resultar insuficiente. Mi propósito en este asunto era, de todas formas, despertar su curiosidad hacia sus errores. Pero, se diga lo que se diga, oponerse a todo pensamiento y opinión, e incluso a las pruebas tomadas de aquellos libros en los que ellos mismos dicen creer, y decir: «Por mucho que pruebes, no puedes tener razón», no es, en mi opinión, jamás una respuesta. O decir con desfachatez: «Nosotros solo corregimos las equivocaciones que hemos cometido respecto a la Sagrada Escritura» es, en mi opinión, aún más descaro. Si hay un error, sobre todo si mancha además el nombre de Dios, esto debe corregirse sin falta. No se libra uno diciendo: «¿Acaso, por no creer nosotros en el Corán, estamos manchando el nombre de Dios?» Como digo desde el principio, estas personas, en realidad, si hay una verdad allí, al despreciarla, no desprecian el Corán, sino que desprecian también aquella Sagrada Escritura que sostienen en sus manos. Si al menos manchan aquello en lo que dicen creer, ¿qué es esto sino manchar el nombre de Dios? Y encima de una manera que no tendrá excusa.

Quiero volver de nuevo a la lógica relacionada con el juego de palabras que dijo aquel arquitecto. Si se espera que los hombres estén en esta lógica, al menos aquellos Testigos de Jehová que van de puerta en puerta con la Sagrada Escritura en la mano, ¿con qué cara y con qué lógica pueden decirles a esas personas: «Mirad, por lo que está escrito aquí, nuestro camino es el correcto»? Diga lo que diga al que tiene enfrente, por mucho que se esfuerce en convencerlo, ¿acaso esa persona no puede decir también, como hizo el arquitecto: «El que yo no pueda responderte no demuestra que tú tengas razón»?

En cambio, investiga, busca respuesta, indaga, di «no lo sé», pero no empujes a esa persona con el revés de la mano sin escucharla. Las personas con semejante lógica ni escuchan a Moisés, ni escuchan a Jesús, ni escuchan a Mahoma. Por lo tanto, tampoco escuchan a Dios. ¿Por qué predicaba Jesús? ¿Por qué hacía aquellas preguntas que hacen reflexionar a la gente? ¿Por qué puso ante los ojos sus injusticias y acusó a los que hacían estas cosas? Pero los que no querían creer en Jesús y en los profetas de Dios tenían también una lógica igual que la de aquel arquitecto. «Hablas con una lógica a la que no se te puede responder, pero esto no demuestra que tengas razón. ¿Es Dios omnipotente o no? Si es Omnipotente, ¿puede hacer una piedra que no pueda mover de su sitio? Tú también te pareces a las personas de esta mentalidad, y eso es todo. Nuestro tema queda cerrado.» ¿A que es muy fácil? Con esta respuesta le tapas la boca a cualquiera. Todas las religiones quieren decir, sin vergüenza y creyendo en esta lógica: «Nadie es ni puede ser verdadero salvo nosotros, es más, nadie tiene siquiera derecho a ello.»

¿Y si todos empiezan a pensar así, como aquel arquitecto? ¿A quién podrían atraer entonces los Testigos hacia sí? Esta religión, que espera de todos espíritu investigador, comprensión, sentido común, objetividad, lo busca yendo de puerta en puerta a las personas, pero ella misma no lo muestra en absoluto. ¿Con qué cara llaman a las puertas de las personas? Encima intentan hacer que crean también en ellos; sin vergüenza, ¿con qué cara? Mirad qué dice de nuevo Jesús sobre semejantes personas:

«No juzguéis a otro, para que vosotros no seáis juzgados. Porque con el juicio con que juzguéis a otro, seréis juzgados vosotros; y con la medida con que midáis, se os medirá a vosotros. ¿Y por qué miras la paja que está en el ojo de tu hermano, y no reparas en la viga (el tronco) que está en tu propio ojo?

¿O cómo dirás a tu hermano: «Deja que yo saque la paja de tu ojo», teniendo tú una viga (un tronco) en el tuyo? ¡Hipócrita! Saca primero la viga (el tronco) de tu propio ojo, y entonces verás mejor para sacar la paja del ojo de tu hermano.» Mat 7:1-5

Esta fue la idea central de mi viaje a América. No penséis que dejé a aquellas personas y me alejé enseguida de ellas. De nuevo, como dije, soy tan cabezota que, hasta que ellos ya me echaron y marcaron a los que hablaban conmigo, y es más, hasta que expulsaron de entre ellos a aquellas personas por haber hablado conmigo, yo no pensé nada malo de ellos. Solo que tampoco acepté jamás sus absurdidades. A pesar de ser así, con el tiempo me di cuenta de que incluso yo, que no digo «sí» a todo lo suyo, era esclavo de algunas de sus enseñanzas absurdas.

Engañar a las personas y usarlas no es nada agradable. Este tipo de sucesos despierta odio en las personas. Yo, personalmente, y debo decir gracias a Dios, no odié a ninguno de ellos. Esto tampoco significa que acepte, o que mire con indulgencia, sus feas características, sus prácticas, sus hipocresías, las cosas que hicieron o causaron a tantísimas personas metiéndose en su sangre. De estas características suyas sí que odio. Hasta mi propio hijo tiene características que odio. Pero esto tampoco significa que lo odie a él personalmente. No amo ese lado feo suyo, lo censuro, pero lo amo a él y alabo también sus lados buenos. Tampoco creo que todos vayan a pensar, mejor dicho, a creer como yo. Y menos mal que es así. Si no, todos los hombres serían iguales como robots, y qué aburrida sería la faz de la tierra. Aprendí de Dios, de sus profetas, del Mesías, que hay que creer así, dando libertad. Por eso quiero recalcar que estas personas juegan con fuego. No es bueno tomar a las personas por tan tontas, memas y burros. Personalmente, no desearía en absoluto estar en su lugar. ¡Ay de ellos! (Lucas 10:10-14)

No penséis, por lo que he escrito, que solo la creencia y el pensamiento de esta religión sobre el Corán eran erróneos. Yo escogí ese único tema, que es el más importante. Estas personas, mientras hacen que otros los escuchen a ellos y, de nuevo, muestran a todo el mundo como equivocado, no toleran ni siquiera una crítica minúscula que se les haga. Hasta que hablé con ellos de un pensamiento de quince minutos se me salió el alma; el resto pensadlo vosotros. Bien, si los Testigos son así, ¿cómo serán los otros? En mi opinión, todos estos son igual de miserables.

Después de estos sucesos pasó bastante tiempo. Unos nueve años. A Bernd lo seguía viendo de vez en cuando. Como dije, yo me he esforzado en mostrar muchas absurdidades no solo de sus enseñanzas sobre el Corán, sino también de las que tienen sobre el libro en el que creen. Esto lo hice hablando también con cada Testigo que veía a mi alrededor. Con esto se alejaban de mí aún más.

Un día, en una conversación con Bernd, me había dicho: «¿Qué crees que debería hacerse?» Él no creía, no aceptaba en absoluto que estas personas pudieran ser fanáticos cabezas de piedra como yo contaba. Y yo le dije: «¿Crees tú, al menos, que Dios ve siempre el futuro?» Porque los Testigos tienen enseñanzas absurdas, confusas y cómicas sobre que Dios vea el futuro.

En esto de ver el futuro, comparan a Dios con una emisora de radio o de televisión. Dan también un ejemplo elástico diciendo que si quiere lo ve y si quiere no lo ve. Porque, como según la Sagrada Escritura no podrían demostrar esta enseñanza, han escogido una enseñanza así de elástica. Si dijeran que no lo ve, no cuadraría, porque hay un montón de ejemplos que prueban lo contrario. Si dijeran que lo ve, esta vez saldría a la luz lo absurdo de su propia enseñanza. En mi opinión, de todas formas, por su ignorancia, por la corrupción de sus corazones, y con el orgullo y el engreimiento de «nosotros lo sabemos todo», difundieron una enseñanza así de absurda. Con Bernd había hablado mucho sobre este tema. Aunque no pudiera decirlo abiertamente, él había creído que Dios ve siempre el futuro. Y yo, en aquella conversación nuestra, le recalqué, por ejemplo, que él podía escribir una carta sobre este tema. Además, ¿no era acaso su deber? Cuando uno lleva años junto a estas personas en las que cree, si ellas tienen un error, ¿no le corresponde también ayudarlas? Bernd se aferró a este pensamiento planteado por casualidad. Dijo: «Yo la escribiré.» Bernd es un poco lento para hacer una tarea. Mejor dicho, es como todo el mundo. Mientras que en las cosas que traen dinero, de las que va a disfrutar, es rápido, en las cosas que no le gustan mucho o que son arriesgadas es muy lento. Pasó el tiempo y yo preguntaba continuamente: «¿Qué pasó, escribiste la carta?» Al final se escribió una carta corta junto conmigo. Aun así le advertí: «Mira, Bernd, después de enviar esta carta estos hombres te expulsarán de entre ellos. Tu suegro, tu suegra, tu mujer y cuantos Testigos más haya a tu alrededor te causarán problemas», así le advertí siempre. Él se rio y dijo: «Para empezar, en las reuniones el anciano soy yo, y la respuesta a esta carta me llegará a mí.» Le dije: «Si a raíz de esta carta ellos quieren expulsarte, aunque la respuesta te llegue a ti o le llegue a otro, no cambia nada.» Él no creía estas palabras mías. Estas palabras le parecían como si yo le estuviera gastando una broma. Es que él no pensaba nada negativo sobre la organización en la que se encontraba. Se reía diciendo: «¿Acaso se expulsa a alguien por algo así?» Efectivamente, envió la carta. En muy poco tiempo lo quitaron del cargo de anciano. Si no se hubiera asustado y retirado, ya entonces lo habrían expulsado. Como dijo «sí» a sus reglas y condiciones, alargó un poco el asunto con esto, pero lo quitaron enseguida del cargo de anciano. Yo publico abajo esta carta que él envió a los cuerpos gobernantes de los Testigos. Unos cinco años después de que lo quitaran del cargo de anciano, como esta carta se publicó bajo el nombre de «Una carta» en la página de Internet que yo organizaba, «http://mesias.de», esta vez lo expulsaron del todo de entre ellos. Publico la carta abajo, tomándola tal cual estaba en aquellas páginas de Internet. A esta persona, que había sido Testigo de Jehová casi hasta los cuarenta años, y que había pasado unos 15 años haciendo de precursor y sirviéndoles, por haber dicho «Dios ve siempre el futuro», según ellos esta persona se volvió ya hijo de muerte. Es cierto, a ojos de aquellas personas murió, pero a ojos de Dios vive. Yo pensaba que Bernd, con esto que hizo, había dado en aquel entonces los primeros pasos en el camino hacia la salvación. Pero él también, por desgracia, no eligió el camino hacia la salvación, sino, como todos los que salen de entre ellos, el camino del mundo, de sus placeres, de ir tras los deseos que durante años anheló en secreto y no pudo cumplir.

La carta que en aquel entonces causó la expulsión de Bernd está abajo; la decisión es de nuevo vuestra, de cada persona por sí misma. Con estas cosas que he escrito, decidid de nuevo vosotros qué frutos da esta religión de la que he hablado.